VENTS

William Turner : "Le Mew Stone à l'entrée de Plymouth"

VENTS

Les vents écartelés, voyageurs invisibles

Entre levant et ponant ou septentrion et midi

Promènent sur la Terre leur force invincible

De dépression en dépression jusqu’à la folie

Ils rendent ridicules même les plus beaux

Décoiffent les dames et soulèvent leurs atours

Courbent les hommes et volent leur chapeau

Sous leurs risées, ils jouent de mauvais tours

 Papiers et feuilles valsent en mesure

Les ballons abandonnés roulent sans arrêt

Les perruques dévoilent les tonsures

Battent les portes, claquent les volets

Ils fouettent sans égard les drapeaux déchirés

Les bâches arrachées ondulent comme des oiseaux

Nappes retournées, chaises renversées

Craquent les voiles, emportent les bateaux

Le grondement des vents grossit dans les bois

Les arbres gémissent, les racines cramponnées

Les ramures en folie se révulsent aux abois

Dans un barrit ligneux, ils sont déracinés

Les vents irascibles secouent la mer

Blanchissent ses crêtes hérissées

Les vagues affolées se ruent sur la terre

Et vomissent sur le sol leurs hoquets salés

Une brise persiste sur les lieux brisés

Un zéphyr doucereux caresse les visages

Une main légère pour se faire pardonner

D’avoir, en colère, commis tant de ravages

La mer exténuée clapote sur les rivages

Frangée de détritus, d’algues et d’épaves

Lutteuse marquée par un combat sauvage

Elle laisse stagner de sa bouche la bave

Paul Obraska