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Cette fin de semaine où le soleil brillait sur Paris dans un ciel pur, les gens étaient dehors. Ils marchaient. Ils déambulaient devant les cafés et les restaurants fermés, sur les trottoirs vides de leurs terrasses. Promeneurs obligés, debout sans pouvoir s’asseoir. Cohabitation serrée sur les bancs publics. Rebords de pierre occupés laissant leur marque sur les fesses lasses. Les colonnes tronquées de Buren enfin utiles comme sièges dans le jardin du Palais Royal où les fleurs pourpres confortablement installées sur les branches des arbres éclataient au soleil. Les juvéniles homos  erectus malgré eux s’aggloméraient en petits groupes pour échanger quelques rires coupés par les masques chirurgicaux. Regards soupçonneux sur les vieux : que faisaient-ils dehors au risque de mettre tout le monde dedans ? Illustration : Balthus « La rue »

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Paris est devenu dans la nuit un vieux film en noir et blanc.

Un film muet se déroulant en silence.

La neige étouffe chaque pas précautionneux dans un bruit de succion.

Les rares voitures glissent dans un discret clapotis.

Le ciel est blanc sale. Le soleil hiverne ailleurs.

Seuls les enfants, sortis de leur surprise, s’agitent et prennent à pleines mains la neige encore propre pour en faire des boulets mous qui s’effilochent en l’air une fois lancés sur les cibles enfantines matelassées.

Paris est en noir et blanc comme une vieille bobine du passé que l’on déroule pour les visiteurs que l’on veut épater. Pour être épatés, qu’ils viennent quand elle sera colorisée par le printemps.

Paul Obraska, qui tient à préciser que, malgré le titre, ce n’est pas un texte « racisé »

Il plut sur la ville comme il plut sur le cœur des campagnes.

L’eau a crû jusqu’à la crue, et les riverains ébahis furent cuits,

Qui l’eut cru.

Le réveil sonna et l’ocre Seine sortit de son lit,

Il était l’heure de travailler les berges englouties,

Les quais débarrassés cette fois des promeneurs

Furent offerts aux péniches qui montaient en douceur.

Le zouave qui fait le pont depuis la décolonisation

S’est recyclé comme étalon aqueux bénévole.

Dès que la Seine découche, ses pieds pataugent,

Chacun regarde le plongeur au niveau du pantalon,

Mais lui reste de pierre devant les eaux folles,

Ses yeux toujours fixés sur la ligne bleue des Vosges.

Dans les bas-fonds, les rats des caves se rebiffèrent,

Et sortirent en trottinant vers la lumière du jour gris,

Visiteurs clandestins des ordures ménagères,

Ils écartèrent un vieil SDF en montrant leurs dents,

Alors que l’homo sapiens en manquait cruellement.

Et le premier des rongeurs devant les restes, dit :

Que d’os, que d’os…

Dr WO. Pour ce poème, je préfère utiliser mon pseudo.

Photo prise sur le pont de St Cloud

Temps menaçant, temps indécis.

Entre la noirceur des nuages et les percées solaires.

Entre l’eau suspendue du ciel et l’eau mobile de la terre.

Entre le silence trompeur et la menace de bruit.

L’orage se prépare, va-t-il éclater ?

Que le temps m’indiffère.

Que le vent se lève, que tombe la pluie.

J’appartiens au passé.

Paul Obraska

Place du Tertre gorgée

De promeneurs placides

Les parasols au reflet blanc bleuté

Ouvrent leurs corolles translucides

Venue de la blancheur du ciel

La lumière de décembre fait merveille

A travers une trouée de ruelle

Elle retouche les toiles d'un peu de soleil

Devant les rangées de croûtes touchantes

Les touristes cassent leur croûte aux cafés

Les artistes abordent la planchette tentante

Les blondes étrangères rubicondes à croquer

Paul Obraska

Les effluves panachés s'élèvent du bitume

Odeurs d'essence et d'ordures de bennes

Déchets de trottoirs que les urines parfument

Bouches d'égout à la mauvaise haleine

La truffe canine hume les déjections fraternelles

Concentrée avec délice sur les odeurs merdiques

Et lèche affectueusement le maître en chien fidèle

Partageant le secret d'arômes mirifiques

Sur le pas de restaurants aux cuisines lointaines

Des senteurs exotiques parfument la chaussée

Tapis volant pour des voyages sans peine

Vers l'orient de contrées affamées

Le halot de fragrance d'une femme qui passe

Offre aux inconnus croisés sa toilette matinale

Au bord d'un jardin que les murs enchâssent

Le miracle des troènes dont l'essence s'exhale

Paris étouffe sous un garrot de chaleur

La ville incontinente lâche des vents mêlés

Son air saturé d'inextricables odeurs

Assaille dans la moiteur nos nez affolés


Paul Obraska

CORPS

Les corps étalent leur blancheur de ver

Soumises aux caresses cosmétiques

Les peaux rissolent dans l’huile solaire

Enveloppes fragiles du monde organique

Les mécaniques molles prennent l’air

Articulations à lacets, muscles à ficelles

Nappes de graisse et globes de chair

Habits provisoires des os éternels

Viscères suspendus dans le noir

Intestin sonore s’enroulant en crotale

Cavités aux pleurs sécrétoires

Ballons pulmonaires, récipient vésical

Batterie du cœur au rythme du temps

Plomberie vibrante des vaisseaux

Artères en tuyaux, veines en serpents

Le sang prisonnier joue au cerceau

Le cerveau dans sa boite de conserve fine

Les nerfs, cordes de guitares électriques

Et les dealers de drogues endocrines

Mènent la danse sur leur rythmique

A l’affût de l’air et de la becquée

La vie goulue dépend des orifices

Nous naissons d’orifices convoités

Et par eux passent nos délices

D’un corps aux mille bricolages

Surgit l’improbable pensée

De la laideur d’obscurs marécages

Surgit l’improbable beauté

Des synapses en folie naît la cruauté

L’intérieur sanglant attire la barbarie

Jouissance du métal dans les corps déchirés

Myriades de miracles anéantis

Corps vaniteux, édifice mollasse

Ta fragilité nue est inouïe

Ni griffes, ni cornes, ni carapace

Mais rien ne résiste à tes appétits

Paul Obraska