L’Europe M’a offert dès le début

Ses peuples sombrant dans la guerre,

Dans un grand massacre inattendu

Pour de misérables talus de terre.

Les soldats creusaient leurs tombes,

En sortaient tels des spectres pour mourir,

Les membres amputés par les bombes.

On fête en Novembre leur souvenir.

(Les confessions de Satan)

 

Aujourd’hui les chefs d’Etat allemand et français marchèrent côte à côte

Le long des rangées de croix alignées comme des soldats à la parade

Maigres témoins uniformes dressés sur des squelettes juvéniles.

Une longue marche sous la pluie parmi les morts inutiles

De Verdun

Un ossuaire ordonné que seul le silence devrait saluer

Un silence de mort que personne ne devrait troubler

Que les vivants se taisent, surtout les imbéciles

Tout chant ne peut être que funèbre

Laissez les morts tranquilles

Dans les ténèbres

Sacrifiés

Paul Obraska

 

 

Sur des places publiques

Au coin de rues passantes

Dans des foules pacifiques

Dans des lieux où l’on chante

 

Des inhumains mercenaires

Délinquants débiles et perdus

Gorgés de légendes primaires

Etouffant d’une haine éperdue

 

Meurent en se faisant exploser

Dans un feu d’artifice de chair

Et de molles entrailles dispersées

 

Le corps brûlant des feux de l’enfer

Pour une promesse de paradis rêvé

Disparait dans un néant sanguinaire

 

Paul Obraska

Illustration Chu Teh-Choun

Outils pour tuer forgés dans l’enfer

Métal ouvragé pour répandre la terreur

Les hommes l’implantent dans la chair

Afin que coulent le sang et les pleurs

 

Piques, lances, épées à embrocher

Flèche et couteau plantés dans le cœur

Couperet et hache à décapiter

Mine dans les membres du marcheur

Eclat d’obus dans le ventre éclaté

Pluie de métal tombant à l’aurore

Vague de balles trouant l’innocent

Masque de plomb coulé par la mort  

Corps farcis de métal taché de sang

 

Et dans les forges inépuisables de l’enfer

On forgera d’autres hommes de terreur

Qui viendront avec leur panoplie de fer

Verser à nouveau le sang et les pleurs

 

Paul Obraska le 10 janvier 2015

Picasso : « Guernica »

 

 

 

Au seuil du XXe siècle, c’est un cri d’horreur,

Le petit homme de Munch entend la clameur

Qui s’élèvera vers le ciel les cent ans à venir.

Il sait que les hommes rivaliseront dans le pire.

 

Des champs incisés de tranchées cimetières

Avec plus de chair broyée que de terre.

Les hommes effacés par les dictatures,

Le cri obstiné des opposants sous la torture,

Le cri étonné des peuples exterminés,

Seulement coupables encore d’exister,

Le cri étouffé dans les chambres à gaz,

Le cri gémissant que les décombres écrasent.

Les hommes devenus atomes avant d’être poussières,

Sans avoir le temps de crier ou de faire une prière.

Les torches humaines par le napalm incendiées.

Les foules, déplacées, réfugiées, déportées.

Femmes éventrées, corps décapités, corps explosés,

Par des bourreaux rendus fous par un Dieu dévoyé.

C’est le cri des affamés que les mouches achèvent,

Le cri épuisé des noyés avant d’atteindre leur rêve,

Le cri horrifié des êtres humains hachés,

Le cri affolé des enfants qui en jouant,

Perdent leurs pieds dans les champs…

 

Alors, on se bouche les oreilles comme le petit homme,

On vit, on rit, on jouit, pourquoi pas ?

Mais le cri est toujours là,

Tant qu’il y aura des hommes.

 

Paul Obraska

 

Edvard Munch « Le cri » 1893

 

Chagall « Crucifixion blanche »

 

Qu’il est pâle

Le Christ blanc de Chagall !

Mon pauvre Dieu !

Qu’ont-ils fait de ta bonté !

Tu prêchais pour le Royaume des Cieux

Et les tiens sur la Terre ont été rejetés

Mon pauvre Dieu !

Ils disent que le Testament

Ecrit par tes aïeux leur est destiné

Même tes prophètes ont été confisqués

Crois-tu qu’ils sont reconnaissants

D’avoir partagé l’héritage ?

Ils s’estiment les seuls légitimes héritiers

Et pour être les seuls, vont jusqu’au carnage

 

Mais ton peuple est toujours là, obstiné

Comme un remords, il reste vivant

Toujours massacré

En tout lieu, en tout temps

Tu dois t’en mordre les doigts

Christ blanc

S’il t’en reste, là-haut sur ta croix

Où que tu sois

Ainsi soit-il

 

Paul Obraska

 

 

LE RETOUR DE LA NUIT

 

Branlant sur leurs membres décharnés

Les morts étonnés revinrent à la vie

Sortis du monde de l’obscurité

Leurs yeux de taupe furent éblouis

Par les lumières qu’ils avaient oubliées

Alors ils fermèrent les yeux

Il n’y avait pas de mots pour traduire leur nuit

Et ils restèrent silencieux

Et quand les mots venaient à leur esprit

Ils mourraient sur leurs langues figées

Ils couvraient l’encre bleue de leur bras

Comme s’ils avaient honte d’avoir été torturés

Ils craignaient que les autres ne les croient pas

Ils restèrent longtemps silencieux

Puis ceux qui trouvèrent les mots pour le dire

Témoignèrent pour les taiseux

Pour ceux qui enterraient leurs souvenirs

Et les revivaient dans l’insomnie

Et d’autres se suicidèrent

Après leur retour à la vie

Brûlant le lambeau de lumière

Qu’ils avaient arraché à la nuit

 

Paul Obraska         

 

George Grosz « Heureux d’être de retour » 1943

 

Le dernier dimanche d'avril est la "Journée nationale du souvenir des victimes et des héros de la déportation".

 

LES SURVIVANTS

 

Dans un monde d’orgueil qui s’efface

Dans l’espace mortellement vitrifié

Dans les nuages de vapeurs soufrées

Sur le dos encore chaud d’une carcasse

 

Dans un monde qui fut vertical

Dans un monde de fer et de béton

Dans les fumées grises de plomb

Sous des os saillants  de métal

 

Dans un monde d’inertie

Sans bêtes, sans humanité

Sans arbres, sans prés

Sans fleurs, sans fruits

 

Dans un monde dantesque

Monstrueux, jaune et gris

Absurde et déconstruit

Aux restes grotesques

 

Un homme et une femme nus

Leurs chairs orangées

Fondues dans un baiser

Ont un temps survécu

 

Paul Obraska

 

Mstislav Dobuzhinsky : "Le baiser"

 

 

 

QUI SAIT ?

 

Qui sait si un jour vous n’allez pas déplaire ?

Vous ne saurez pas toujours pourquoi

Et que pouvez-vous y faire ?

On ne peut être que soi

 

Parce que vous êtes l’enfant

De votre père ou de votre mère

Parce que vous êtes noir dans un pays de blancs

Parce que vous êtes blanc dans un pays de noirs

Parce que les autres vous pensent différent

Parce que vous n’avez pas la même histoire

 

Mais ce n’est pas votre histoire !

Ce sont des histoires de trépassés

Chaque vivant traîne des morts

Comme des racines déterrées

Certains en sont fiers

On se demande pourquoi

On n’est responsable que de soi

Et encore

 

Vous risquez un jour de déplaire

Parce que vous pensez ce qu’ils ne pensent pas

Parce que vous ne croyez pas ce qu’ils croient

Parce que vous êtes pauvres dans un pays de riches

Parce que vous êtes riches dans un pays de pauvres

On peut vous haïr parce qu’on envie ce que vous êtes

On peut aussi vous haïr pour rien quand on est bête

 

Mais la haine, l’envie, la bêtise, ce n’est pas rien

On se retrouve dans un camp séparé des siens

On vous achève d’une balle à bout portant

On vous met la tête dans un nœud coulant

On vous tranche les oreilles et les mains

On vous gaze, on vous brûle, on vous enterre

Parfois on vous torture avant

Pour de faux aveux aux vrais assassins

 

Vous risquez un jour de déplaire

Peut-être même à votre voisin

Même si vous semblez lui plaire

Parce qu’il vous sourit chaque matin

Sera-t-il un jour votre délateur

Ou même votre assassin

Ou au contraire votre sauveur ?

Qui sait ?

 

Paul Obraska

 

Francisco Goya : « Le 3 mai 1808 » (1814)

 

George Grosz « Les piliers de la société » 1926

 

ET C’EST AINSI.

 

Le prêtre, les bras tendus et le sourire mielleux, rassemble le troupeau.

Derrière lui, le soldat dresse une épée de sang et pointe son révolver,

Il est prêt à enrôler les brebis mis en rang et les mener au tombeau.

 

Le meneur éructe un discours enflammé en ingurgitant sa bière,

De la pointe d’une rapière il embroche fièrement l’ennemi exécré.

Il restera à l’arrière en poussant les autres à se faire massacrer.

 

Celui qui a troqué son cerveau contre un verre, en agitant un petit drapeau,

Celui, la tête couverte, pleine de slogans haineux et de pensées merdiques,

Soigneusement farcie par les colonnes alignées en rangs des journaux

 

Et c’est ainsi que se préparent les guerres

Entre bouc émissaire et idiots fanatiques

Ivres de mots et de chopes de bière

 

 

Paul obraska

 

A partir d’une photo prise au Pakistan (Arif Ali /AFP) et publiée par Le Point du 19/08/10

 

MANNE

 

Hérissant les corps agglutinés

Des bras se tendent vers le ciel

Comme des branches dénudées

Sous une pluie providentielle

 

De ses pattes le grand oiseau de fer

Frôlent les têtes dressées pour la becquée

Les faces crispées par un espoir amer

Bouches ouvertes et ventres affamés

 

Les hommes et les enfants déguenillés

Dressent leurs mains dans un même geste

L’oiseau n’a peut-être plus rien à donner

 

Un homme s’enfuit courant le dos courbé

Serrant à deux mains la manne céleste

Pour que personne ne puisse la dérober

 

Paul Obraska