Une maille à l’endroit, une maille à l’envers

Tête penchée, visage serein

Les fines aiguilles entre les doigts fins

Une pensée à l’endroit, une pensée à l’envers

La femme au pull-over rouge rêve

 

Elle démaille sa vie encore brève

Un souvenir à l’endroit, un regret à l’envers

Peut-être celui d’anciennes amours

Et les doigts se croisent et courent

Pendant que défilent les souvenirs

 

Le tricot sort peu à peu de ses mains

Et elle tricote à présent son avenir

En suivant le fil des jours incertains

Un désir à l’endroit, une crainte à l’envers

Est-ce la pensée de l’enfant à venir ?

Le visage lisse est nimbé de lumière

 

Paul Obraska

Moïse Kisling : « La femme au pull-over rouge »

 

 

LE TAUDIS EN FETE

 

Sous les toits, dans un taudis

Quatre adolescents assis et un enfant couché

Ont revêtu leurs plus beaux habits

 

De l’ocre macule les murs par endroits

Des tuyaux rectilignes de métal rouillé

Serpentent dénudés le long des parois

Un miroir glauque au reflet estompé

Deux robinets, un lavabo angulaire

Ils ont avec soin balayé le plancher

Sur la table pousse un buisson vert

Dans la misère nue des quatre murs

L’un contre l’autre, leurs corps serrés

Les quatre jeunes gens à la morne figure

Sur un lit de métal servant de canapé

Se sont déguisés en riches créatures

Robes à fleurs, robe à bandes dorées

L’aîné, les pieds nus, les mains ballantes

Un éventail brasse la froideur du taudis

Une mandoline aux cordes manquantes

C’est la fête amère des enfants démunis

 

Quatre adolescents assis et un enfant couché

Ont revêtu leurs plus beaux habits

Ils posent dans un rêve désespéré

 

Paul Obraska

 

Lucian Freud « Intérieur W11 » (après Watteau) 1981-83

 

 

 

DECHEANCE

 

 

 Ses yeux rêvent de ce qu’elle fut

 Elle découvre une épaule osseuse

 La robe cache ses seins disparus

 Sur sa tête un chapeau de gueuse

 

 

 Un reste d’élégance dans le maintien

 Sa parole pourrait peut-être séduire

 Cette femme déchue a eu un destin

 Sa tête laide est pleine de souvenirs

 

 

 Ne la jugez pas sur les marques du temps

 Le corps assassin aujourd’hui l’abandonne

 Ne riez pas de ce qu’elle est à présent

 Elle était aussi belle qu’elle fut bonne

 

 

 Paul Obraska

 

 

 Chaim Soutine « Déchéance »

 

L’HOMME  EN MARCHE

 

L’homme en marche

Marche d’abord d’un bon pas

Energiquement

Il ne sait pas pourquoi il marche

Il ne sait pas ce qui le pousse à marcher

Il ne sait pas où il va vraiment

Mais il continue à marcher

Bêtement

 

Le monde autour de lui défile

Il reste le même immobile

Mais il sent avec étonnement

Que plus il marche plus il s’épuise

Et plus il s’épuise

Plus il sait où il va vraiment

Fatalement

 

Mais qu’importe le chemin

L’essentiel est de marcher

Qu’importe la fin

L’homme marche le buste penché

Il marche pour ne pas tomber

 

Paul Obraska

 

Giacometti « L’homme en marche »

 

 

LA LETTRE

 

Papier gravé de mots

Message d’un instant

Envoi d’un passé clos

Retenu dans le temps

 

La lettre venue de loin

Postée dans le devenir

Repose dans tes mains

Comme un souvenir

 

L’homme que tu aimes

Et qui tenait la plume 

Est-il toujours le même ?

 

Les passions se consument

En laissant des amours

Leur encre d’amertume

 

Paul Obraska

 

Vermeer : « Jeune femme lisant une lettre devant une fenêtre ouverte »

Dali : "L'homme invisible"

 

L’HOMME INVISIBLE

 

Dans la pénombre vit un homme.

Il n’est que ce qu’il consomme,

Alors  peu à peu son ombre s’efface,

Pour disparaitre aux yeux de ses pareils,

Invisible corvéable perdu dans la masse.

 

Ce ne sont pas les rayons du soleil

Qui diffusent dans le  carré de lumière,

La lucarne donne sur un mur lumineux.

Un monde parallèle se cache derrière,

Un monde virtuel éclaté en mille lieux,

Et les humains invisibles restent assis,

Le subissent ensemble ou s’oublient.

 

Dans leur solitude fascinée,

Ils regardent pour regarder,

Ou entendent ce qu’on leur dit.

Parfois leurs doigts tapent avec rage

Pour lancer des salves de mots écrits

Sur les fils, en échangeant leurs pages.

Dans la pénombre et le silence habité,

Dans cet univers bruissant d’images,

L’homme de chair s’est désincarné.

 

 

Paul obraska

Lucian Freud « La jeune fille et le chaton » 1947

 

 

DOUTE

 

Douce jeune fille aux yeux rêveurs

La main serrée sur le cou tu hésites

Entre pulsion et peur

Mais si tu veux le faire

Alors fais-le vite

Le chaton laisse faire

 

La main qui l’étrangle

Est celle de sa maîtresse

Ses doigts comme des sangles

Sont ceux de ses caresses

 

Alors il ne risque rien                                                                                                                     

Mais pourquoi ce silence ?

Sa maîtresse serre sa main

Le chaton perd confiance

 

Et si elle l’étranglait tout de même ?

On n’est pas à l’abri de ceux qui vous aiment

 

 Paul Obraska

 

 

 

INTIMITE

 

Deux femmes seules se croient à l’abri

Et se déshabillent derrière les pavots

Nous les voyons retirer leurs habits

Par la fenêtre indiscrète du tableau

 

L’une achève de se dévêtir par le haut

Ses seins lourds nimbés de lumière

Les bras dans un geste de flamenco

Yeux clos, elle est prête la première

 

L’autre, le visage penché dans l’ombre

Les doigts  sur une boucle rebelle

Le flot défait de ses cheveux sombres

Impatiente de rejoindre sa belle

 

Paul Obraska

 Francis Picabia : « Deux femmes aux pavots »

JALOUSIE

 

L’homme furieux renversa l’assiette du chat

En feulant le félin de ses yeux fendus le fixa

La femme leva les yeux où perlait une larme

L’homme furieux jeta le livre que lisait la femme

Et les mots roulèrent comme des perles désunies

 

Le chat se réfugia dans les bras de la femme

Et demanda : « Pourquoi cette furie ? »

« La jalousie » fit la femme en caressant le chat

« De moi ? » questionna le chat en ronronnant

« Non » répondit la femme fidèle en soupirant

Et le chat fit le gros dos, sortit ses griffes et grogna

 

Paul Obraska

 

Pierre Bonnard : "Le chat blanc"