ARBRE EN HIVER

 

Sur cet arbre en hiver qui s’était effeuillé

Les cieux pudibonds semblent avoir laissé choir

Des nuages de passage  sur son corps dépouillé

Couvrant ses membres nus d’un feuillage noir

 

Le vent soulèvera ces habits provisoires

Laissant l’arbre en hiver aussi dépourvu

Son squelette de bois que chacun pourra voir

Ses bras se découpant sur la clarté des nues

 

L’arbre patiente dans son sommeil hivernal

Les feuilles naissantes de sa prochaine mue

Viendront recouvrir sa carcasse sépulcrale

 

Et il renaîtra poussé par sa sève dormante

Dans son habit de paillettes pour un autre bal

A nouveau grand seigneur dans sa splendeur puissante

 

Paul Obraska

 

 

GYROPHARES

 

Gyrophares, gyrophares

Leurs lumières valsent dans le soir

Un homme au teint blafard

Est étendu sur le trottoir

 

Sur le bitume il y a peu de sang

Quand on est battu à mort

On saigne plutôt en dedans

La foule regarde de loin le corps

Se presse pour mieux voir

Tente de s’approcher encore

 

L’homme passait là par hasard

Il rentrait chez lui par un détour

Il s’était mis un peu en retard

En prenant du pain au carrefour

 

C’est un noir battu par des blancs

Ou un blanc battu par des noirs

Blanc ou noir peu importe la couleur

L’essentiel est de taper à plusieurs

 

Les gyrophares éclairent en tournant

Les badauds massés sur le trottoir

Les flashes de lumière en dansant

Révèlent les visages avides de voir

 

Un peu déçus par l’absence de sang

Ce n’est finalement qu’un corps

Et sans les gyrophares bleus et blancs

On pourrait penser que l’homme dort

 

L’homme n’avait à offrir aux assassins

Qu’une misérable miche de pain

Alors pourquoi l’a-t-on battu à mort ?

Parce qu’il était noir, parce qu’il était blanc ?

Personne ne sait quel fut son tort

Les assassins pas plus que les passants

 

 

Paul Obraska

 

Edward Munch « Soir sur Karl Johan »

 

LA NUIT ECLAIREE

 

Du bleu de la nuit, des étoiles perdues

Ont retrouvé leur chemin dans la cité,

Et sages, se sont alignées dans les rues.

 

Les arbres sombres nimbés de lumière

Comme  une file de fantômes dressés,

Le feuillage éclairé par les réverbères.

 

Des flots jaunes se déversent des vitrines,

Attirant à elles les passants émerveillés,

Ils restent là, immobiles sous la bruine.

 

Les enfants en extase y collent leur nez,

Un sourire de joie éclairant leur bobine,

En y laissant la trace fugace d’une buée.

 

Dans les cavernes lumineuses des magasins

S’agitent les poupées d’un monde féerique,

La forêt de fils leur offre une vie de pantin.

 

Et aux accents d’une joyeuse ritournelle,

Leur peuple pris d’une danse mécanique,

Fête sans fin la venue prochaine de Noël.

 

 

Paul Obraska

 

Illustration : Camille Pissarro « Boulevard Montmartre, la nuit »

12 NOCTURNES

 

1

La Lune livide est une enfant sage

Elle a beau se cacher la face

Derrière un voile gris de nuages

Elle est obligée de regarder en face

La grosse Terre bleutée

Sans pouvoir se retourner

Ce n’est pas un spectacle pour les enfants

Mais que voulez-vous, la Terre

C’est sa mère

Et on ne choisit pas ses parents

 

2

Un bout de Lune égaré est tombé

Dans une flaque ronde de lumière

Où un homme saoul s’est oublié

Les mains au cou du réverbère

 

3

A la pleine Lune ou un autre quartier

Dans un immense coffre-fort de béton

Où les gens avant de se coucher

Entreposent leur avoir à explosions

Un spécimen mâle de l’Humanité

Ouvre avec une lame la combinaison

D’une femme inerte avant de la violer

 

4

Un père à petits pas prudents

Sans faire craquer les lames du plancher

Se glisse dans le silence de l’appartement

Regarde avec amour sa fille endormie

Qu’un rayon de Lune caresse en passant

Dans la petite chambre aux murs fleuris

Et se penche sur la belle enfant offerte

La braguette ouverte

 

5

Dans un bois bétonné ou une rue déserte

Des files de filles aux fesses découvertes

Se penchent sur les vitres entr’ouvertes

Au clair de Lune les couples se concertent

Pour choisir entre sexe et bouche experte

 

6

Avant de se fermer une bouche de métro

A vomi sur le sol un paquet-cadeau

Une grande boîte entourée de papier

Avec dedans un homme marron glacé

 

7

Une femme crie au secours dans la nuit

La Lune écoute monter les cris de terreur

Les gens agacés tournent dans leur lit

Tout de même, il est plus de 22 heures !

 

8

Une femme dans une chambre à coucher

Regarde le point rouge fixe de la télé 

Et les chiffres bleus des heures défiler

L’époux couché bouge à ses côtés

Son gros ventre monte et descend

Il s’étouffe parfois dans ses ronflements

Et la femme pense dans son insomnie

Qu’il est bon d’avoir de la compagnie

 

9

La bouffe roule vers les garde-manger

Le malade garde l’espoir d’être guéri

Le médecin de garde ne peut rien pour lui

Le gardien de la paix n’est pas apaisé

Le voleur se garde de la Lune et s’enfuit

Le gardien de nuit n’a plus rien à garder

 

10

Un balayeur noir a envie de pisser

Combien de corps encore à enjamber ?

Il voit en passant les lunes dénudées

Le responsable municipal de la propreté

Arrivera-t-il à temps pour se soulager ?

 

11

Dans les beaux quartiers de Paris

Dans un petit local noir surpeuplé

Les gens ne dorment pas, ils crient

Plus fort que le tintamarre syncopé

Ils s’agitent, ils boivent, ils suent

Mains frôleuses et sexe à l’affût

Ils fument et se croisent aux vécés

Après avoir été longtemps enfermés

Ils s’expulsent au petit matin

Nauséeux, fripés, fatigués, drogués

Ils s’embrassent et se serrent la main

Encore une fois

Comme la Lune ils vont se coucher

La belle vie, quoi

 

12

C’est un bel arbre comme un monument

On s’y abrite de la pluie et du vent

Au clair de la Lune effarée

Une automobile en pièces détachées

Expire son huile et fume à ses pieds

De beaux jeunes gens se sont éclatés

 

Paul Obraska

 

Illustration : Salvador Dali : « Madrid. Homme ivre »

George Grosz « La ville »

 

DANS MA VILLE

 

Dans ma ville

Les voitures à l’étroit frottent leurs ailes

Comme des oiseaux englués de mazout

Derrière les ramasseurs de poubelles

Remplies des rogatons de nos croûtes

 

Dans ma ville

Dans les profondeurs des tunnels

Roulent des gens qui s’usent peu à peu

A côté des eaux usées corporelles

Qui coulent dans les égouts bourbeux

 

Dans ma ville

Il y a ceux qui peinent à écrire

Mais paraphent les graffiti

Pour laisser leur souvenir

Sur l’école aux murs noircis

 

Dans ma ville

Circulent des drogues à mourir

Sous les porches ou dans les vécés

Dans le sang des épaves juvéniles

Qui flottent avant de sombrer

 

Dans ma ville

Guettant les patrouilles

Il y a des corps qui font le pied de grue

Et cherchent sur les trottoirs des rues

A happer un pénis en vadrouille

 

Dans ma ville

Des porte-manteaux à la file

Marchent d’un pas de robot

Des filles filiformes défilent

Une fortune tissée sur le dos

 

Dans ma ville

Il y a des hôtels pleins de lumière

Des tapis où s’enfoncent les vernis

Où pour dormir on paye très cher

Même en cas d’insomnie

 

Dans ma ville

Il y a ceux qui pour dormir ne paient rien

Ils s’allongent dans la rue

A la portée des chiens

Qui leur pissent dessus

 

 

Paul Obraska

BAL MELANCOLIQUE

 

Fanfare joyeuse d’un bal mélancolique

Les vieux assis dans leur chaise roulante

Regardent des rescapés arthritiques

Esquisser prudemment une danse lente

 

Regard triste sur les visages de parchemin

Les amuseurs en costume jouent la gaîté

Brillent les éclats de métal des musiciens

Dans la verdure fraîche des arbres printaniers

 

Bal nostalgique de l’impossible retour

Si le printemps increvable renaît toujours

Les regrets éclosent dans ce bal indécent

 

Les jeunes en sursis étalent leur santé

Les notes pétaradent des instruments à vent

Et meurent sur la tristesse des gens âgés

Paul Obraska

SUR LE PONT CAULAINCOURT

 

Le pont Caulaincourt

Enjambe le vieux cimetière

Les poutres sous les poids lourds

Tremblent sur les défunts sous terre

 

Menhirs dressés gravés d’or

Pierres tombales gavées de fleurs

Dans le silence du peuple des morts

Le bruit des moteurs sur leurs demeures

 

Sur leur ciel grondant de métal forgé

Les promeneurs en passant sur le pont

Regardent malgré eux à travers les croisées

 

Certains s’arrêtent comme sur un balcon

Et contemplent les pierres lisses des tombeaux

En pensant aux disparus qu’ils rejoindront bientôt


Paul Obraska

ENTRE COUPOLE ET PALAIS

 

En cet hiver froid où la lumière se fait rare

En chassant le souffle glacé du passé

Je songe à la quiétude du pont des Arts

Sa fonte brûlante sous le soleil de l’été

 

Passerelle des promeneurs

Jetée entre coupole et palais

Les femmes sous la chaleur

Découvrent leurs attraits

 

Des jeunes filles reposent sur un banc

Et se gorgent de lumière

Nonchalamment

Sous les rayons solaires

 

Entre coupole et palais

Je me réchauffe sur le pont des Arts

En songeant à ce moment de paix

Entre deux fureurs de l’Histoire

Paul Obraska

LINCEUL

 

Ce matin il neige sur Paris

Les flocons s’accrochent sur les toits inclinés

Les voitures stupéfaites avancent au ralenti

Avec un  chuintement d’éponge mouillée

Leurs lumières comme des boules de sapin de Noël

Celles qui stationnent sont emballées

Dans des sacs blancs venus du ciel

Les piétons avancent prudemment

Un promeneur s’accroche à son chien fidèle

La neige comme une coquille d’œuf craque en marchant

 

Les monuments dans le gris du ciel recouverts d’un linceul

Prennent des allures de fantômes de l’histoire

Le lit du SDF est sous la neige et on ne peut plus le voir

Peut-être que dessous repose un homme seul


Paul Obraska

SURPRISE DE L’AUTOMNE

 

Je reste surpris par la beauté de l’automne

Les arbres revêtent des parures cuivre et or

Et c’est avec regret qu’ils les abandonnent

En tombant à leurs pieds en un tapis mort

 

Le vent léger fait bruisser les parures

Comme un discret murmure d’adieu

Le soleil s’infiltre dans les déchirures

Et ajoute ses braises aux feuillages en feu

 

Je reste surpris par cette mort multicolore

Par ce feu d’artifice qui revient chaque an

En espérant l’an prochain le revoir encore

Et d’assister à la renaissance du printemps

 

 

Paul Obraska