FLÂNERIE EN SEPTEMBRE

 

Cette journée à Paris il faisait beau

Une perfection de ciel et de douceur

Les arbres étaient mi-feu, mi-eau

Et le soleil d’automne à mi-hauteur

Cernaient leurs feuilles de lumière

 

Nous sommes allés flâner aux halles

Au pied des grandes maisons de verre

Sous la soucoupe sur son piédestal

Le long des terrasses ornées de dîneurs

  L’église St Eustache au loin nous attira

Elle nous montrait sa nouvelle blancheur

Le jardin fut franchi en pressant nos pas

Et elle nous accueillit dans sa fraîcheur

Sous les entrelacs de sa voûte si lointaine

Comme pour toucher un Dieu intouchable

 

Puis au Louvre des antiquaires à la chaîne

Exposaient une foison d’objets admirables

Tous ceux que je ne pourrai jamais posséder

Mais je ne trouve pas ces richesses désirables

Il me suffit en flânant d’être et de les admirer


Paul Obraska

Bernard Buffet « Orang-outan femelle »

 

GRANDS SINGES

 

Les petites et les grandes personnes

Entrèrent dans la demi-obscurité

Venant de la lumière d’un soleil d’automne

 

Ils défilèrent devant les cages éclairées

Comme des théâtres de marionnettes

Sans rideaux

De grands singes les regardaient passer

Derrière les barreaux

De leurs tristes yeux couleur noisette

 

Les humains et les singes se regardaient

Les primates face à face étaient silencieux

Et devant la tristesse que les singes exprimaient

Les hominiens finirent par baisser les yeux

 

Les voyeurs n’étaient pas fiers d’être là

Devant ces grands singes prisonniers à l’étroit

Qui leur ressemblaient tant

Dressés comme des reproches vivants


Paul Obraska

 

GLACE

 

La maison ancienne tel un souvenir dans un miroir

Se reflète dans l’immeuble nouveau, lisse, nu et glacé,

Un peu déformée comme tous les reflets de la mémoire ;

Le présent ne se libère jamais des constructions du passé.

 

Paul  Obraska

PETITS SINGES

 

Dans un zoo carcéral de Paris

Blottis ensemble sur un faux rocher

Quatre singes à longue queue sont assis

Avec leur gueule de cheval ratée

 

L’un l’autre, solidaires, ils s’épouillent

Les doigts dans la pelisse mordorée

Graves et concentrés, ils fouillent

Une patte amicale sur la queue du fouillé

 

Leurs yeux d’agate au regard humain

Ne daignent pas se tourner

Vers la troupe amassée des cousins

Qui les regardent, gênés

 

Des cousins dangereux à qui Dieu

Aurait donné une âme immortelle

Et qui, en bas, se moquent d’eux

Alors qu’ils ont servi de modèles

 

Les singes ne sont pas fiers de leur lignage

Des cousins geôliers gonflés de vanité

Qui affirment que le Divin est à leur image

Et enferment leur famille pour la rejeter

 

Alors les petits singes ne tournent pas le regard

Vers ces lointains cousins renégats

Amenés du bon coté par Dieu ou le Hasard

Et continuent, méprisants, leurs paisibles ébats

 

 

Paul Obraska

Picasso : "Les pigeons"

LES PIGEONS DE PARIS

 

A Paris, le peuple des pigeons,

Petite tête et œil de reptile,

Gros corps et ventre rond,

S’apprête à quitter la ville.

 

Las des petites vieilles à cabas,

Lanceuses de miettes de pain,

Ricanant devant les combats

A coups de bec assassins.

 

Las de la poursuite des enfants

Dans les parcs et les squares,

Des coups de pied méchants

Lancés par les petits barbares.

 

Las de voler autour des blocs de béton,

De s’engluer dans le bitume des rues,

De voir leurs coulées de déjections

Servant de perruques aux statues.

 

Las des trottoirs encombrés

De tous les mobiles à roulettes,

Des pas des Parisiens pressés

Avançant sur eux à l’aveuglette.

 

Las des lourds envols effrayés

A chaque pétarade incongrue,

De l’odeur des gaz empoisonnés

Au ras de leurs becs crochus.

 

Las des ruées de voitures

Aux pare-brise meurtriers,

De leurs roues de torture

Prêtes à les écarteler.

 

Le peuple des pigeons de Paris

Pourchassé et devenu amer,

Lassé d’être toujours incompris,

Quitta un jour la ville pour la mer

Paul Obraska

QUELQUE PART

 

En partant, le soleil dans sa hâte

A oublié sur les toits noirs de Paris

Sa longue écharpe écarlate

Bientôt dérobée par la nuit.

 

Les mères disaient parfois qu’un ciel de sang

Etait signe de guerre et de départs.

Les mères disaient vrai. De tous temps,

Il y a toujours eu une guerre quelque part.


Paul Obraska

HORIZON

 

Les rues de la ville n’ont pas d’horizon

Le citadin voit à peine l’aurore vermeille

Il ne voit que des cieux découpés au béton

De la rue il est privé de coucher de Soleil

 

Les nuages ont des formes amputées

Les yeux ne peuvent suivre leur voyage

Au-delà du tronçon de ciel dévoilé

L’habitant de la ville est sans paysage

 

Le citadin hôte pressé des trottoirs

Oublie de lever vers le ciel ses yeux 

Le regard barré par les murs des dortoirs

Il se perd en lui et oublie les cieux

Paul Obraska

Gustave Caillebotte « Paris : un jour de pluie »

 

IL PLEUT SUR PARIS

 

Il pleut sur Paris

Les champignons poussent sur les têtes

Les couples se serrent pour être à l’abri

L’ombre des pépins leur fait une voilette

 

Les pavés glissants font petits miroirs

Les roues éclaboussent les passants

Les flaques dans le creux des trottoirs

Attirent les chaussures des enfants

 

Les portes cochères servent d’asile

Les fenêtres ont leur verre cathédrale

La chaussée brille de reflets d’huile

 

Des rayures chutent du ciel lacrymal

Une estompe humide passe sur la ville

Et la nue se teint de jaune pâle

Paul Obraska

LE COUPLE DELAISSE

 

Les sons profonds du violoncelle

Sortent des cordes embrassées

La mélopée dans la ruelle

S’élève du couple enlacé

 

Le vieil homme cesse soudain de jouer

L’archet désuni au bout du bras ballant

Les yeux fixes, les cheveux ébouriffés

Il laisse le chant se perdre dans le vent

 

Personne n’écoutait ses notes mélodieuses

L’instrument comme une femme délaissée

Presse contre lui ses courbes harmonieuses

 

Son offrande de musique dédaignée

Le musicien figé reste l’archet suspendu

Tristesse et lassitude pétrifiées en statue


Paul Obraska

Pieter Bruegel l’Ancien « Les estropiés »

 

 

 

SOUS TERRE

 

A la station Duroc, dans le boyau sous terre

Qui résonne des bruits des pas redoublés

On entend la plainte de Mozart massacré

Par un accordéon qui chante la misère

En s’appliquant avec tant de tendresse

Que je m’arrête pour lui donner la pièce

 

Sur la ligne treize dans le wagon bondé

Un homme, les yeux rouges et les traits tirés

Raconte sa vie que personne n’entend

La rame s’arrête et l’homme descend

 

Sur la ligne dix Austerlitz – Saint-Cloud

Une femme, un enfant pendu à son cou

Tend une main en murmurant des mots

En montrant son enfant aux yeux clos

Il dort toujours sans jamais s’éveiller

Je ne l’ai jamais entendu pleurer.

Paul Obraska