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Egon Schiele : "Arbres en automne"

En novembre des lots de lumière nous sont dérobés. On se réveille dans le noir encore ensommeillé, et l’après-midi est amputé par une nuit précoce.

Les feuilles teintes en roux sont ébouriffées par la bise. Ce roux que les vieilles dames semblent apprécier. Mais les feuilles comme elles finissent par tomber. 

Les arbres deviennent chauves tondus par le vent, après une chimio. appliquée une fois l'an, et chacun espère les voir guéris au printemps.

 

AUX FEMMES 

Femmes exposées nues à chaque coin de rue

Femmes rendues honteuses au corps masqué

Femmes épousées de force par des inconnus

Femmes abandonnées une fois engrossées

Fillettes au sexe mutilé pour ne pas jouir

Filles coupables d’avoir été violées

Femmes contaminées sans pouvoir rien dire

Femmes battues pour une soupe en retard

Femmes tuées dans des relents d’alcool

Filles impubères vendues aux vieillards

Fillettes assassinées après l’école

Femmes prostituées que l’on met au pas

Filles esclaves de gens sans parole

Femmes-bétail juste bonnes à mettre bas 

Femmes cachées, forcées, répudiées, vendues

Femmes, exploitées, prostituées, battues

Femmes violées, mutilées

Au nom des hommes demeurés

Au nom des hommes sans nom

Je vous demande pardon
 

Paul Obraska

Félix Nussbaum : "Les perles"

I

C’est un joli cimetière Où les tombes bien en rangs Comme s’alignent les enfants Dans la cour de l’école primaire Guettant le signal pour s’éparpiller A tous vents en criant leur liberté

Et les morts attendent sagement Qu’on vienne un jour les délivrer Immobiles sans trop s’impatienter  L’endroit est joli et ils ont le temps

Ses portes comme des bras écartés Ouverts sur le monde des vivants Invitent les nouveaux morts à entrer A se coucher sans faire de manière Les anciens pousseront leur pierre Pour faire une place au nouvel arrivé

Les vivants entrent toujours gênés Ils marchent lentement en silence Avec respect pour ne pas les réveiller Mais ne montrent aucune impatience Dans ce joli cimetière pour y rester

II

Où vont-ils tous ces morts depuis la nuit des temps ? Ils sont innombrables et les cimetières si petits Sont-ils la terre que piétinent les vivants ?

Peut-être lassés d’être piétinés sortent-ils la nuit Hors de leurs boîtes de bois verni les squelettes Iraient se promener dans un bruit de cliquetis Les momies dérouleraient leurs bandelettes Et sortiraient du sarcophage sans leur habit Les pharaons quitteraient le noir des pyramides Pour jouer sous la lune avec le sable du désert Et ceux qui n’ont pas eu de sépulture solide Émergeraient comme des racines de la terre

Où vont-ils tous ces morts depuis la nuit des temps ? Les cimetières sont si petits mais le ciel est si grand

Peut-être errent-ils dans le firmament En soufflant sur la queue des comètes Pour en faire de la poussière d’argent Les morts emporteraient leurs squelettes Pour fabriquer avec des météorites filants Aux cieux les morts feraient ainsi la fête Et laisseraient la terre aux vivants

Alors les vivants ne devraient pas encombrer les nues S’ils veulent que les morts ne leur tombent pas dessus

III

Bruissement sous nos pas des feuilles écrasées Leurs débris odorants embaument la terre Notre mort est moins belle que leur mort empourprée Sous la dureté de la pierre pourrissent nos chairs

Dans les allées mordorées aux ramures nues Les troupes noires des vivants regroupés Marchent en murmurant sur la terre feuillue Réceptacle sans retour de leur destinée

C’est ici que l’on empile les êtres aimés Dans les étages d’une demeure souterraine Dans de longues boîtes de bois effeuillé Présences si proches et pourtant si lointaines

Ami, c’est en automne que tu m’as quitté C’est ici, parmi les feuilles, que je t’ai perdu

Ami, tu me manques, quand reviendras-tu ?

IV

Combien de fois devrai-je venir dans ce cimetière Accompagner à pas lents un proche ou un ami Supporter la litanie convenue des prières Serrez les mains, baiser les joues, les yeux rougis

Combien de fois devrai-je jeter un peu de terre Et une seule fleur coupée aux pétales d’acajou Sur la boîte hexagonale de bois clair Posée par les cordes au fond du trou

Combien de fois avant de venir dans ce cimetière Porté par des bras étrangers, sans l’avoir voulu Sans entendre les mots murmurés sans prières

Sans sentir la poudre de terre me tomber dessus Et la douce chute des quelques fleurs coupées Jetées par des vivants venus m’accompagner

 

Paul Obraska

 

 

TENDRESSE

Exposé au musée du Louvre, ce tableau très connu de Domenico Ghirlandaio de 1490 (« Un vieil homme et son petit-fils ») m’a toujours fasciné. Le visage du vieillard peint avec un réalisme cru : le teint grisâtre, la verrue sur le front, les rides et surtout le nez déformé par un rhinophyma. La laideur du vieillard contrastant avec la beauté, la pureté, la blondeur de son jeune petit-fils qu’il tient dans ses bras.

Et quels regards !

Un échange silencieux d’affection. L’enfant pose sa main sur la poitrine du vieillard, mais n’est-il pas intrigué par ce nez monstrueux ? Non, la laideur de l’ancêtre est acceptée, l’amour ne s’arrête pas pour si peu.

Quelle subtilité dans l’expression du grand-père ! Une ébauche de sourire et le regard expriment tout son amour pour l’enfant. Mais aussi la nostalgie, face à cette jeunesse, d’un homme qui devra bientôt quitter les siens en quittant ce monde.

Et derrière, le paysage où une route serpente pour rejoindre la mer comme une vie rejoignant le néant. Le chemin parcouru de l’enfance à la mort.

 

SAGESSE (Rembrandt : "Vieil homme en rouge")

Un vieil homme avait un jour rencontré Dieu

Oh ! Pas dans une église, un temple ou une mosquée

Car Dieu avait honte de s’y montrer

Mais dans un parc sur un banc comme un petit vieux

 

Il s’était assis et le vieil homme s’était écarté

Il ne savait pas que c’était Dieu

Il ne l’avait jamais fréquenté

Ils sont restés assis silencieux

Comme deux  inconnus

Comme deux  petits vieux

 

C’est Dieu qui commença à parler

Il demanda à l’homme si ce parc lui avait plu

Il en parlait comme si c’était Lui qui l’avait créé

L’homme en se tournant vit son visage barbu

Où donc l’avait-il déjà rencontré ?

Ça devait remonter à une éternité

 

Mais Dieu lui dit en hésitant un peu :

Je suis Dieu

Et le vieil homme lui demanda poliment :

Comment allez-Vous ?

Et Dieu répondit : pas très bien en ce moment

Ça ne m’étonne pas du tout

Fit l’homme âgé en se levant

 

Vous partez déjà demanda Dieu un peu déçu

Et l’homme répondit que son temps était compté

Que c’est Lui qui l’avait ainsi voulu

Seuls les Dieux avaient pour eux l’éternité

 

Dans un parc en se promenant

A tout moment on peut rencontrer l’inattendu

Si vous rencontrez un petit vieux sur un banc

Sachez qu’il est plus près de Dieu que des vivants

Mais ne faites pas comme s’il n’existait plus

 

LASSITUDE (Van Gogh)

Comme les branches que l’on scie

D’un arbre vermoulu

On perd un à un ses amis

Pour se retrouver nu

Comme un tronc dégarni

 

Un tronc de plus en plus pesant

Les branches le rendaient léger

Les rameaux volaient au  vent

Dans un bruissement d’amitié

 

Comme il est laid le tronc vermoulu

Comme il est bête le tronc nu

Il craque seul dans le vent

Et personne ne l’entend

 

Si les arbres amputés repoussent

Plus fort, plus grand qu’avant

Lorsqu’on coupe les pousses

 

Les hommes aux branches coupées

N’en ont plus pour longtemps

A traîner leur tronc dénudé

 

LAIDEUR (Goya : "Deux vieillards mangeant la soupe")

AGONIE (Egon Schiele)

L’agonisant sur son grabat

A déjà enfilé son crâne de squelette

Sa peau a abandonné sa tête

Noyé dans des couvertures en amas

Aux couleurs vivantes et colorées

Ses mains veulent peut-être prier

Mais il n’est plus là

Il n’a plus peur

Il est ailleurs

 

Le prêtre à tête de boxeur en colère

Couronnée de sa tonsure

Sa barbe noire en jugulaire

Il prend, il ceinture

Dans le cercle de ses bras écartés

Tête basse prêt à foncer

Son œil globuleux fixé

Sur l’âme de l’agonisant

Il veille plus qu’il ne prie

Il surveille le mourant

Il est à lui

 

Mais l’agonisant s’est échappé

Il est trop tard

Il n’est plus à personne

Il n’est nulle part

 

DERNIER VOYAGE (Bernard Buffet)

Les maisons aux murs blafards

Dressées dans le ciel terreux

Sous les paupières mi-closes de leurs croisées

Regardent passer au pas le corbillard

La traine étirée du cortège d’ombres

Silhouettes d’encre efflanquées

Poignée de fourmis dans l’étroite ruelle

Entre la maison aux boutiques sombres

Et le mur infini se perdant dans le ciel

Dans le gris terre et cieux confondus

Le cortège s’enfonce dans la venelle

Pour  la dernière ballade du disparu

 

L'ENTERREMENT (Courbet : "Enterrement à Ornans")

Combien de fois devrai-je venir dans ce cimetière

Accompagner à pas lents un proche ou un ami

Supporter la litanie convenue des prières

Serrez les mains, baiser les joues, les yeux rougis

 

Combien de fois devrai-je jeter un peu de terre

Et une seule fleur coupée aux pétales d’acajou

Sur la boîte hexagonale de bois clair

Posée par les cordes au fond du trou

 

Combien de fois avant de venir dans ce cimetière

Porté par des bras étrangers, sans l’avoir voulu

Sans entendre les mots murmurés sans prières

 

Sans sentir la poudre de terre me tomber dessus

Et la douce chute des quelques fleurs coupées

Jetées par des vivants venus m’accompagner

 

 

En 1866, Pierre-Auguste Renoir a peint ce jeune homme et ses chiens se promenant dans la forêt de Fontainebleau.

Pierre-Auguste n'est plus.

Le jeune homme et ses chiens, non plus.

Mais l'automne est toujours là, toujours aussi beau,

Avec ses arbres en vert, jaune et rouge qui font semblant de mourir.

En jetant leurs feuilles à terre qui sentent si bon le temps de pourrir.

 

Les bûches coupées dans l’âtre des souvenirs

Ont crépité d’étincelles avant de mourir

Pour retomber en amas de cendres grises.

 

Ceux qui vivent encore laissés dans l’abandon

Se couvrent de cendres pour implorer pardon

D’être toujours là alors que la mort est passée.

 

Des cendres légères emportées par la brise.

Les yeux irrités par les poussières cendrées

Versent quelques larmes pour les chasser.

 

Les cendres légères se dispersent à la risée,

Les souvenirs partent emportés par le vent,

Et s’éloignent tel des oiseaux transparents.

 

Puis vient l’âge où l’on retourne vers l’âtre d’antan,

Et l’on remue les cendres que le vent a laissées,

Elles sont terriblement froides et l’on se sent glacé.

Paul Obraska

Edward Munch : « Cendres »

Par la fenêtre ouverte est entrée

Une odeur verte de varech,

Une senteur humide et salée.

Dehors les barques sont au sec.

 

Le cri dur des mouettes perce l’air.

Elles volent dans une ronde affamée,

Guettent les poissons qui digèrent,

Et qu’elles saisiront dans leur bec.

 

Par la fenêtre ouverte est entrée

Une méchante mouche verte,

Zigzaguant dans un vol alourdi,

Gorgée du suc des poissons pêchés.

 

Par la fenêtre ouverte est entré

Dans cette cage aux murs gris

Un petit oiseau noir égaré

Qui gobe la mouche épuisée.

 

Par la fenêtre ouverte est entré

Un chat jaune aux yeux fendus

Qui dans un saut d’acrobate

Happe en l’air l’oiseau perdu.

 

Par la porte le pêcheur est entré.

Il ne mange pas le chat,

Mais le prend dans ses bras

Pour le caresser de la main.

 

Le chat, le ventre rond, ronronne

Dans les bras de l’humain,

Et regrette de ne pouvoir

En faire un jour son festin.

 

Paul Obraska

Henri Matisse : « Fenêtre ouverte »

BALLON

 

Il arrivera qu’un jour ou une nuit

Je ne sais où, je ne sais comment

Je serai banni de cette vie

Pour retourner au néant

 

Et le monde ne sera plus

Le monde est fragile, il tient dans le creux de ma main

Je l’aurai retenu comme j’ai pu

En vain

 

Lorsque ma main s’ouvrira comme une fleur fanée

Le monde s’échappera d’un coup dans le néant

Libéré

 

Tel le ballon lâché par l’enfant

Il disparaîtra comme s’il n’avait jamais existé

 

Paul Obraska

 

Magritte : « L’art de vivre »

 

Il y a des parents qui aiment leurs enfants

Et des enfants qui aiment leurs parents

Et ceux qui disent qu’il faut s’en méfier

Que tout ça c’est bien bon

Mais qu’il y a sûrement un secret caché

 

Il y a des enfants qui reprochent aux parents

D’être ce qu’ils sont

Il y a des parents qui reprochent aux enfants

D’être ce qu’ils sont

Ça marche de toutes les façons

 

Il y a aussi des orphelins

Avec des problèmes en plus

Et des problèmes en moins

 

Il y a des adultes qui restent enfants

A condition d’avoir encore des parents

Ou une femme pour veiller sur eux

 

 

Il y a des enfants qui ne seront jamais grands

Ils n’ont pas eu le temps de grandir

Et les parents qui perdent l’enfant qu’ils aiment

Ne seront jamais plus les mêmes

Et ne cesseront jamais de souffrir

 

Il y a des parents qui sont petits

Et qui se vengent sur leurs petits d’être petits

Pour prouver qu’ils sont grands

 

Il y a des enfants qui ne seront jamais enfants

Car il y a des adultes qui pour s’enrichir ou jouir

Mettent un adulte dans la peau d’un enfant

Un enfant c’est si petit pourtant

Un adulte c’est grand ça ne devrait pas tenir

Alors quand il est de force dedans

Ils s’en servent salement

 

Et puis il y a les enfants qui tuent des parents

Pour se protéger ou se droguer

Ou faire les malins ou parce qu’ils sont fous

Et des parents qui tuent leurs enfants

Pour s’en débarrasser dans un trou

Ou dans un étang

Ou les congeler

On ne sait jamais

 Ça peut servir

 

Paul Obraska

 

Egon Schiele : « La famille »