Ce matin, Emmanuel Macron regarda Brigitte sous son masque rajeunissant et lui dit : « Pourquoi me suis-je foutu dans ce merdier ? ». Brigitte ne lui répondit pas pour ne pas rider son masque. Manu prit soudain conscience que sa vie était auparavant confortable alors que depuis cinq ans il allait d’un emmerdement à un autre et qu’en plus il était détesté par les deux tiers de la population jusqu’à le traiter d’assassin et vouloir le décapiter après l’avoir giflé en public. Les Français avaient d’abord enfilé les manifestations de mécontentement les unes après les autres, en étant régulièrement touchés par la fièvre du samedi où l’on vit danser ensemble des participants costumés, les uns en jaune, les autres en noir au milieu des feux de joie. Vint cette épidémie qui paralysa le pays. La guerre avait-il dit. Il y a des mots qu’il faut éviter de prononcer car la guerre vint pour de bon à l’est de l’Europe. Vous croyez que c’est drôle de parler à Poutine pendant des heures, une vraie tête de mule coincé dans le XXe siècle, un mur toujours debout malgré les bombardements. Et tous ces coups de téléphone, tous ces déplacements, toutes ces réunions. Epuisant. Mais pourquoi s’était-il foutu dans ce merdier ? Et pourquoi était-il à nouveau candidat ? « Brigitte – dit-il – je ne me représente pas ! ». Brigitte se contenta de faire une bulle.

Accroche tirée du journal Le Huffpost. Est-ce vraiment le printemps qui nous épuise ? Avec des présidentielles qui s’étiolent, et avant que les élections aient lieu, la légitimité de leurs résultats est déjà discutée même par le troisième personnage de l’Etat. A l’heure où des gens meurent sous les bombes pour maintenir leur aspiration à la démocratie et à leur indépendance, il est vraiment épuisant de voir contestée une des bases de la démocratie par ceux qui en sont les garants. Il est épuisant de voir ceux qui craignent de perdre les élections accuser par avance la future personne élue de les avoir volées en l'absence de fraude.  On aimerait n’être épuisé que par le printemps alors qu’un vent mauvais souffle sur l’Europe. Le vent du XXème siècle, celui des grands massacres.

Rappelle-toi Barbara
Il pleuvait sans cesse sur Brest ce jour-là
Et tu marchais souriante
Epanouie ravie ruisselante
Sous la pluie
Rappelle-toi Barbara
Il pleuvait sans cesse sur Brest
Et je t'ai croisée rue de Siam
Tu souriais
Et moi je souriais de même
Rappelle-toi Barbara
Toi que je ne connaissais pas
Toi qui ne me connaissais pas
Rappelle-toi
Rappelle-toi quand même ce jour-là
N'oublie pas
Un homme sous un porche s'abritait
Et il a crié ton nom
Barbara
Et tu as couru vers lui sous la pluie
Ruisselante ravie épanouie
Et tu t'es jetée dans ses bras
Rappelle-toi cela Barbara
Et ne m'en veux pas si je te tutoie
Je dis tu à tous ceux que j'aime
Même si je ne les ai vus qu'une seule fois
Je dis tu à tous ceux qui s'aiment
Même si je ne les connais pas
Rappelle-toi Barbara
N'oublie pas
Cette pluie sage et heureuse
Sur ton visage heureux
Sur cette ville heureuse

Cette pluie sur la mer
Sur l'arsenal
Sur le bateau d'Ouessant
Oh Barbara
Quelle connerie la guerre
Qu'es-tu devenue maintenant
Sous cette pluie de fer
De feu d'acier de sang
Et celui qui te serrait dans ses bras
Amoureusement
Est-il mort disparu ou bien encore vivant
Oh Barbara
Il pleut sans cesse sur Brest
Comme il pleuvait avant
Mais ce n'est plus pareil et tout est abîmé
C'est une pluie de deuil terrible et désolée
Ce n'est même plus l'orage
De fer d'acier de sang
Tout simplement des nuages
Qui crèvent comme des chiens
Des chiens qui disparaissent
Au fil de l'eau sur Brest
Et vont pourrir au loin
Au loin très loin de Brest
Dont il ne reste rien

Jacques Prévert 1946 (dans "Paroles")

Pour ma part, je suis très embarrassé.  J'aimerais faire quelque chose pour l'Ukraine, et j'envisageais de sanctionner à mon tour la Russie en stoppant fermement ma consommation de blinis. Mais j'ai arrêté l'enclenchement de cette sanction radicale car je me suis aperçu que ce met est, certes, typique de la Russie et de la Biélorussie, ce qui convenait très bien, mais également de l'Ukraine. Il aurait été à craindre que la mise en évidence de l'origine commune du blini renforce l'opinion de Poutine sur l'appartenance de l'Ukraine à la Russie. Comme quoi les meilleures intentions du monde risquent parfois de faire plus de mal que de bien.

Il y a peu nous avions des médecins qui défilaient du matin au soir dans nos lucarnes, à présent ce sont des militaires. La mort n'est plus la même. Des humains sont tués par un bout de métal planté dans la chair ou écartelés par une explosion à quelques 2000 km de Paris parce qu’un dictateur trouve que son immense pays n’est pas assez grand, et qu’il pète de trouille à l’idée absurde qu’il puisse être attaqué. Une trouille telle qu’il est obnubilé par la nécessité d’imposer des distances entre son corps et celui des autres, entre son pays et ses voisins, et qu’il menace le monde entier de provoquer une apocalypse.  Dans un exercice stalinien que l’on avait oublié, il insulte jusqu’au ridicule les récalcitrants à ses projets. Pendant que ce dictateur donne libre cours à sa paranoïa, et avant que n’éclate l’apocalypse dont il menace l’Occident, la butte Montmartre est aujourd’hui envahie par les promeneurs sous un ciel d’un bleu profond. Des ambassadeurs du monde entier sur les escaliers de la butte et sur les marches du Sacré – Cœur, et autour d’eux les fleurs, indifférentes, obéissant à un cycle perpétuel, éclatent silencieusement sur les arbres. La mitraille du printemps.

Lire la suite...

On a tout de même rarement l'occasion de rigoler en politique. Rien d'étonnant que Mme Taubira ait obtenu le prix d'excellence dans cette "primaire" ridicule avec la mention Bien +, elle avait déclaré le 22 janvier dernier dans Libération : "J'ai une assise qui doit faire envie à des tas de gens".

"Ils /les organisateurs/ s'appuient sur la note plutôt que sur le vote, substituent la logique du casting à celle du débat public. Ce sont les préférences d'un peuple composé d'électeurs-consommateurs qui sont sollicitées en lieu et place d'un choix éclairé par le débat démocratique. C'est la logique du casting de télé-réalité qui prévaut. Les participants n'ont même pas à se déclarer candidats, et s'ils le sont, les voilà embarqués à leur corps défendant dans cette bizarre équipée; impossible de se défaire de leurs encombrants organisateurs. (Christian Salmon)

Vivre dans le béton, et avoir la nostalgie des grands espaces. Et pourtant, Dieu sait que j’aime le béton de Paris, même si des nocifs s'efforcent de le saloper en distribuant des trous, des tranchées, des ordures, des sens interdits et des trottinettes pour adultes attardés. Les plaines ne sont plus de grands espaces car quand elles ne sont pas habitées, elles sont peuplées de ces immenses escogriffes laids qui brassent l’air en tuant les oiseaux. Cela fait longtemps que je n’ai pas été à la montagne, les pentes enneigées sous le soleil me manquent, comme me manquent la silhouette des montagnes se découpant sur le ciel et ces villages au fond des vallées qui ressemblent à des jouets. Le plus impressionnant des grands espaces est le désert, je ne l’ai traversé qu’une seule fois, en Egypte : une inquiétante impression de silence et de solitude. Une solitude propice à la naissance d’un Dieu à quoi se raccrocher. Il me reste la mer, espace mouvant, grouillant de vie et de détritus. A bientôt, je l’espère. Illustration : Joseph Ducreux : "Le discret"

Lire la suite...

Peut-être que ce soir nous regarderons les convives autour de la table avec suspicion en se demandant si l’un d’eux n’aurait pas emporté avec lui un invité clandestin niché dans ses voies respiratoires. Peut-être que nous guetterons le moindre signe suspect : un peu trop de toux, un peu trop de poivre et de sel ajoutés aux plats. Peut-être que nous nous méfierons des éclats de voix, des rires trop bruyants qui nous ferons tourner la tête. Et ne pouvant décemment dégoupiller l’écouvillon nous aurons peut-être le gel hydro-alcoolique à portée de main. Mais je vous souhaite néanmoins de passer un bon Noël, puisque nous pouvons encore le nommer ainsi. Illustration : Pieter Bruegel l’ancien : « Repas de noces »