Vincent Van Gogh : "Résurrection de Lazare"

Je suis dans un sommeil sans rêves

Très profond tel un repos éternel

Et j'entends une voix qui m'appelle

Je connais cette voix qui s'élève

Que dit-elle ? Qu'il faut que je me lève !

Et que je marche ! Et encore quoi !

Moi je ne marche pas

Je suis au frais dans un sommeil de rêve

Je fais le mort et garde les yeux fermés

Je n'ai pas l'intention de me lever

Et subir encore les tracas de la vie

Subir le joug de l'Occupation*

Subir les persécutions

Jamais de la vie !

 

Paul Obraska

* Romaine

Vincent Van Gogh "Le lit de Van Gogh à Arles"

Il est temps que l'on se penche

Sur la souffrance de ces exploités

A-t-on pensé

Aux armoires qui baillent de leurs planches

Mais ne peuvent se coucher

Aux lits toujours allongés

Sans pouvoir se redresser

Aux chaises debout sur quatre pieds

Et qui ne peuvent jamais s'asseoir

Et que dire des tiroirs

Que l'on met sous clé

Et des tables obligées d'écouter

Des conversations dérisoires

Comment ne pas comprendre en voyant

Les bibliothèques obligées de se bourrer

Leurs entrailles chargées de livres enivrants

Que personne ne lit ou qu'on a oubliés

Même rassemblés et lus avec émoi

Pourquoi portent-elles un tel poids

Alors qu'elles seront un jour vidées

Les livres dispersés ou vendus ou jetés

Lorsque le lecteur sera mort et enterré

Les meubles se plaignent chaque nuit

Ecoutez leurs craquements

Ecoutez leurs gémissements

Qui accompagnent votre insomnie


Paul Obraska

C’est l’heure où la Terre tourne son ombrelle

Où l’eau du lac retient la lumière évanouie

Où les cimes des arbres dentellent le ciel

Où la masse des bois capte la nuit

C’est l’heure où le silence bruit de bruits inconnus

Où la pénombre se peuple d’êtres fabuleux

Où le cri des oiseaux devient éperdu

Où l’on craint qu’une bête habite chaque creux

C’est l’heure où les fantômes astiquent leurs chaînes

Où ceux qui nous habitent reprennent vie

Où ceux qui sont morts réveillent nos peines

C’est l’heure où l’on presse le pas

Où l’on recherche en vain un abri

Où l’on espère qu’un autre jour se lèvera.

Paul Obraska

Gustav Klimt « Schubert au piano »

Les belles inaccessibles si proches de lui,

Perdues dans leurs pensées,

Suivent la partition à la lueur des bougies.

Une autre regarde la danse des mains nues

Sur les touches dociles du clavier

Où les chants de l’impromptu

Mêlent leurs cadences.

Elles frémissent en écoutant les graves gronder,

Alors que les notes hautes s’élèvent pudiques,

Retenues par le poids des silences.

Et la mélodie un instant suspendue

Reprend mélancolique,

Comme un amour perdu,

Pour s’éteindre en douce nostalgie,

Dans le regret des passions disparues,

Quand le grondement au loin s’évanouit.

Paul Obraska

Robert Campin « La trinité affligée (le trône de Dieu) »

Dieu sur Son trône Se tient Lui-même dans Ses bras,

Sa part souffrante comme un pantin inerte

Que le montreur abandonne à sa perte.

Un Dieu éternel peut-Il souffrir et mourir ici-bas ?

Si la mort de l’homme est le châtiment de la vie,

Elle fait partie de la perfection du Seigneur,

Capable de vivre l’agonie et de mourir en acteur

Pour Se relever à la fin et être applaudi.

Le Père sur Son trône semble affligé.

Mais pourquoi en voudrait-Il aux humains ?

Ne s’est-Il pas envoyé sur terre pour être tué ?

Les acteurs ont suivi le script de Son dessein.

Pourquoi culpabiliser les hommes ?

Sans supplice le message serait tombé à plat,

Sans Golgotha pas de Rome,

Pas de Christianisme sans croix.

La Bonne Nouvelle a pu se répandre

Une fois le sang du supplice versé

Et le Héros revenu de Ses cendres.

Le mélodrame divin s’est bien terminé.

Paul Obraska

Salvador Dali "Le Christ de St Jean sur la croix"


TRANSIT

Qui suis-je ? Homme ou Dieu ?

Diantre ! Les deux ?

Où suis-je ? Entre la terre et les cieux,

En transit, entre les deux.

Difficile de trouver sa place dans l’univers.

Où vais-je ? Comme tous : à la recherche du Père.

Alors c’est décidé, je rejoins l’Eternel.

Son regard pèse sur mes épaules,

Je suis en route vers le ciel,

J’ai terminé mon rôle.

De Là-Haut, Il me voit, cloué sur ma croix, revenir.

Dommage. Mais j’emporte de beaux souvenirs,

En montant je regarde l’eau refléter les cieux,

Les villes bruyantes et les déserts silencieux,

L’argent des montagnes et l’or des plaines,

Les mortels entre plaisirs et peines.

Je me souviens de la douceur et du charme féminins,

J’ai regardé vivre les femmes avec des yeux humains,

Et je me demande si ce n’est pas d’abord l’homme

Qui, emporté par son désir, a croqué la pomme,

Et accusé la femme de lui avoir forcé la main.

Enfin quel que soit le coupable, j’ai racheté leurs fautes,

Mais ils continuent et pour pécher aucun n’hésite,

Je ne peux pas descendre à chaque fois qu’ils fautent,

Ne devrais-je pas, mon Père, rester en transit ?

 Paul Obraska

C'est le tableau de Dali que je préfère. Lors de la première parution de ce poème en 2008, Souliko, blogueuse et peintre, avait fait ce commentaire : "Ce tableau de Dali est une vraie merveille : dans sa construction (la perspective aérienne est extraordinaire), les couleurs, la technique, le clair-obscur, la paix qui s'en dégage malgré la croix...difficile d'exprimer son ressenti. Reste l'émotion...Dali aurait peint ce tableau d'après un dessin effectué par St Jean de la Croix." Je ne saurais mieux dire.

J'ajoute que Jésus de Nazareth monte au ciel, non pas ressuscité, mais toujours cloué sur sa croix comme pour montrer à son Père le sacrifice qu'il a du subir, et en quelque sorte lui reprocher de l'avoir abandonné. Reprocher à Dieu cet abandon est d'ailleurs assez paradoxal puisque le Christ serait Dieu, à moins qu'il ne se fasse des reproches à lui-même, ce qui n'est pas exclu.

Enfin, montrer en même temps la Crucifixion et l'Ascension efface le mystère de ces quarante jours d'errance sur terre entre la résurrection et l'ascension.

L'ananas et sa houppe florale,

Sa peau de crocodile végétal

Aux écailles jaunes noyées de vert,

Protégeant son cœur solaire

Cerise, bille de pourpre noir

Pendue en battant solitaire,

Ou en famille sous leur toit vert.

Goutte lourde de la poire

Chargée de chair fondante.

Craquement de la pomme croquante

Lorsqu'on y plante les dents.

Orange comme un soleil couchant

Avec ses croissants de lune dedans.

Sage mandarine sucrée

Aux quartiers bien rangés.

Pêche à la peau de douceur

Que du doigt on caresse

Avant d'en boire le cœur

Débordant de tendresse.

Figue violine, bourse pendante

Gonflée de marmelade amarante.

Kiwi, chair verte si onctueuse

Dans son enveloppe terreuse.

Généreuse pastèque d'eau gorgée

Pour la soif des pays asséchés,

Et melon comme un astre lourd.

Fraise aux grains de beauté,

Cœur rose, de rouge cerclé.

Framboise à la peau de velours,

Délicieux rubis qu'on déguste.

Raisins blancs ou noirs agrippés

Aux branches de leur petit arbuste

Dans un rêve mort de vin bachique.

Blonde banane phallique

S'offrant toute entière,

Une fois la peau écartelée.

Mûre, framboise noire des roncières,

Myrtille, petite nuit bleutée,

Groseille, perle acidulée.

Et toi, modeste abricot

Déjà confiture autour du noyau

Je vous aime.

Paul Obraska

Le Caravage : "Garçon à la corbeille de fruits"

Dis, comment fait-on des bébés ?

De qui est l'enfant né ?

Souvent de deux corps

De sexes opposés qui se sont aimés

Ou d'un père à la semence froide déjà mort

Ou d'un vivant inconnu à la semence donnée

Ou d'un père absent qui s'est enfui en semant

Ou d'une mère qui veut rester ignorée

En laissant à d'autres son enfant

Ou du corps prêté d'une mère

                           A un couple de pères                         

Ou de parents 

Où est né l'enfant ?

Sur la paillasse d'un laboratoire austère

Dans une femme qui le voulait pour soi

Dans une matrice saine louée pour neuf mois

Ou dans une matrice retraitée de grand-mère 

Tu vois,

Faire un bébé n’est pas un mystère

Chagall : « Naissance » (à la mode très ancienne)

LE RETOUR DE LA NUIT

Branlant sur leurs membres décharnés

Les morts étonnés revinrent à la vie

Sortis du monde de l’obscurité

Leurs yeux de taupe furent éblouis

Par les lumières qu’ils avaient oubliées

Alors ils fermèrent les yeux

Il n’y avait pas de mots pour traduire leur nuit

Et ils restèrent silencieux

Et quand les mots venaient à leur esprit

Ils mourraient sur leurs langues figées

Ils couvraient l’encre bleue de leur bras

Comme s’ils avaient honte d’avoir été torturés

Ils craignaient que les autres ne les croient pas

Ils restèrent longtemps silencieux

Puis ceux qui trouvèrent les mots pour le dire

Témoignèrent pour les taiseux

Pour ceux qui enterraient leurs souvenirs

Et les revivaient dans l’insomnie

Et d’autres se suicidèrent

Après leur retour à la vie

Brûlant le lambeau de lumière

Qu’ils avaient arraché à la nuit

Paul Obraska         

George Grosz « Heureux d’être de retour » 1943