Félix Vallotton "Portrait de la femme au chapeau noir"

  

Elle avait gardé son chapeau

Orné d'un ruban rose et blanc

Elle avait gardé les yeux clos

En retenant d'une main

Sa robe négligemment

Elle avait dévoilé distraitement

Un sein

Et recouvert par malice son voisin

La poitrine découverte couronnée

De l'ovale d'or d'un fin collier

C'était le chapeau gardé sur la tête

Qui avait rendu ce sein si nu

Et les paupières closes qui avaient rendu

Ce visage si serein, la pose si coquette

Et la femme offerte si prête


Paul Obraska

Gustave Caillebotte « Paris : un jour de pluie »

Il pleut sur Paris

Les champignons poussent sur les têtes

Les couples se serrent pour être à l’abri

L’ombre des pépins leur fait une voilette

Les pavés glissants font petits miroirs

Les roues éclaboussent les passants

Les flaques dans le creux des trottoirs

Attirent les chaussures des enfants

Les portes cochères servent d’asile

Les fenêtres ont leur verre cathédrale

La chaussée brille de reflets d’huile

Des rayures chutent du ciel lacrymal

Une estompe humide passe sur la ville

Et la nue se teint de jaune pâle

Paul Obraska

La femme dresse son long corps frêle,

La chevelure rousse comme une crinière de lion

Mange son visage amaigri, d’une pâleur mortelle.

Elle nous regarde de ses grands yeux ronds.

Un regard de surprise et de mélancolie,

Elle voit son corps mince et fragile déformé

Par cette protubérance qui sans cesse grossit

Et que son ventre distendu parvient à supporter.

Cet œuf étranger fait partie d’elle-même,

Il se nourrit de son corps malgré son vouloir,

Mais déjà, sans le connaître, elle l’aime.

Sans elle, il ne serait qu’un espoir.

Un corps noir comme un têtard géant

S’enroule autour de la belle dénudée.

Les dorures d’une draperie à ses flancs,

Son pubis roux sur voile céleste étoilé.

Elle se croit seule la femme innocente.

Pourtant, derrière, elle est surveillée

Par des faces d’homme inquiétantes,

Expriment–elles l’envie ou l’hostilité ?

Ces mâles attendent-ils l’enfant à naître ?

Voudront-ils de suite l’emporter ?

Pour en faire un soldat peut-être.

Sur elle, un crâne de squelette est penché.

Que la femme ne se fasse pas d’illusion :

L’enfant qu’elle porte sera peut-être mort-né,

Ou naîtra pour mourir de toute façon.

Gustav Klimt "Espérance"                    

Paul Obraska

Une butte pour montagne

Paris pour plaine

Une vigne pour campagne

Une église pour reine

Des escaliers pour rues

Des marches pour bancs

Des vivants pour statues

Des morts pour talents

Des habitants pour mémoire

Des copistes pour artistes

Des défilés pour boire

Des restaurants pour touristes

Des autos pour carrousel

Un ascenseur pour rails

Des caméras pour bretelles

Des photos pour mitraille

De la pacotille pour Afrique

Des quêteurs pour musiciens

Des rengaines pour musique

Des jouets pour trains

Des pavés pour nos pas

Des ruelles pour nos yeux

Une épaule pour mon bras

Montmartre pour nous deux

Paul Obraska

Sur la place Emile Goudeau, les arbres entrelacés

Veinent par l’ombre de leurs bras nus et noirs

Le quadrillage bossu des pavés penchés

Que le soleil peint sous leur pochoir.

Les réverbères efflanqués et solitaires,

Eteints le jour, tels des noctambules endormis,

Attendent patiemment que vienne la nuit

Pour nous faire partager leurs lumières.

La place Emile Goudeau, de son perchoir,

S’incline vers les Abbesses par la rue Ravignan.

Sortis des cendres du bateau-lavoir,

Des fantômes qui furent dissidents

Viennent se reposer de leur gloire,

A l’ombre des arbres, sur les bancs.

Peintres et poètes surgissent comme des mirages

Dans le viseur des chasseurs d’images,

Le déclencheur avide de ces lieux légendaires,

Où sont passés Picasso, Gris, Apollinaire,

Braque, Max Jacob, Vlaminck, Modigliani,

Marie Laurencin, Van Dongen ou Dufy…

Ils ont quitté depuis longtemps la place inclinée,

Mais derrière eux un parfum de poésie persiste

Et le promeneur en ces lieux se met à rêver

A l’éclosion magique de ce bouquet d’artistes

Paul Obraska

Dans le square du poète Rictus, place des Abbesses

Des bouts de langues échappées nues font le mur

Des langues étranges, des langues étrangères

Les unes contre les autres, elles se pressent

Langues ennemies sans armure

Sans barrières, sans frontières

Des hiéroglyphes désordonnés

Eclats blancs d’abécédaire

Des phrases amputées

Des mots solitaires

Peut-être des bêtises

Peut-être des insultes

Peut-être des mots d’amour

Peut-être des mots de haine

Des mots mélangés dans le bleu des carrés

Alignés sur le mur comme des exemples à  fusiller

Et le pigeon voyageur au pied du mur regarde l’ouvrage

Tous les messages transportés par-dessus les murs

A travers les pays en paix ou livrés au carnage

De la confusion des mots monte un murmure

Une cacophonie que personne n’entend

Que personne ne comprend

Que personne ne lit

            Paul Obraska

(en cliquant sur l'image vous pouvez l'agrandir)

Jetés comme une brassée de branches mortes  

Les rails s'entrelacent avant de mourir à la gare  

Luisantes sous la lune qu'un nuage emporte  

Les gerbes de métal se fondent dans le noir  

Les rectangles de lumière alignés dans la nuit  

Défilent à la volée dans un fondu enchaîné  

Des visages à peine entrevus s'enfuient  

Dans un vieux film aux images saccadées  

Le train de nuit s'échappe à travers champs  

Dans l'obscurité il suit son chemin de fer  

De battement en battement  

Il file droit ses roues dans les fers  

Le train de nuit emporte sa charge humaine  

Course dans le noir dans le  cours des jours  

Une charge de pensées de joies et de peines  

Quitter ceux qu'on aime ou aller aux amours  

Le train de nuit transporte des soldats en armes  

Le goût amer sur les lèvres du dernier baiser  

Des femmes qu'ils ont quittées en larmes  

Défilent les villages qu'ils espèrent retrouver  

Dans la nuit un train de wagons pour bestiaux  

Déporte sa cargaison d'humains prostrés  

La clarté des gares éclaire à travers les barreaux  

Les faces hagardes et les corps étouffés  

Le train de nuit fonce dans le noir assassin  

Un aller simple pour un unique voyage  

Les voyageurs immobiles s'effacent un à un  

Le convoi désert devient paysage
 

Paul Obraska

ÊTRE LE PREMIER        

Les hommes se donnent bien du mal - Pour être le premier - Et inscrire leur nom dans les annales - Des noms pour la plupart oubliés. 

Le premier à découvrir une terre - Déjà habitée - Pour y planter son drapeau - Et commencer une guerre.

Le premier à grimper sur un pic - Pour redescendre aussitôt - Le premier à courir aussi vite - Avant d’être dépassé.

Le premier à traverser les mers - Vent debout, vent arrière - A l’endroit, à l’envers - Avant d’être repêché.

Il y a ceux qui ne seront jamais premiers - Ni sur terre - Ni sur les mers - Ni dans les cieux - Mais qui exigent de l’être au moins une fois - Pour ces prétentieux - Qui ne tentent aucun exploit - Il y a la vierge à déflorer - On est le premier que l’on peut.

Paul Obraska

Klimt : "La vierge"      

IL  A  FALLU  

Qu’il a fallu de miracles, qu’il a fallu de hasards  

Pour que ces deux    êtres se soient rencontrés  

Qu’ils soient  réunis, ici, dans un même regard  

Qu’ils se touchent  et échangent leurs baisers  

Il a fallu être tirés à la loterie cellulaire  

Il a fallu être nés dans le même temps  

Rejetons de générations millénaires  

Migrantes depuis la nuit des temps  

Leurs ancêtres ont traversé pays et continents  

Echappés aux massacres et aux destructions  

Ils ont pu laisser une chaîne de descendants  

Pour que s’attachent enfin ces deux maillons  

Il a fallu que les deux puissent surmonter  

Les dangers, les maladies, les accidents  

Rester toujours en vie pour se rencontrer  

Il a fallu de la chance pour rester vivant  

Parmi la multitude sur la Terre immense  

Il a fallu se croiser sous les mêmes cieux  

L’un aurait pu être retardé, l’autre en avance  

Ils furent là au même moment, en un même lieu  

Il a fallu se voir  

Il a fallu se plaire  

Il a fallu oser  

Il a fallu s’aimer  

C’est improbable  

C’est impossible  

Cette idylle ne l’ont-ils pas rêvée ?  

Paul    Obraska  

Chagall :     « Amants en bleu »  

LA COMPLAINTE DE LA PENICHE

Près de moi un bateau vient de passer

Enfilant les ombres humides des ponts

Chargé jusqu’à la gueule d’une foule ensoleillée

Les têtes tournantes à l’unisson

Ma carcasse balance à son passage

Mes chaînes cliquettent attachées au quai

Je roule mais je reste à terre, bien sage

C’est pourtant pour naviguer que j’étais fait

On m’a garni de fanfreluches et de pots de fleurs

Je porte sur mon dos tables et chaises

Aucun marin à la barre, seulement des serveurs

Et des voyageurs factices racontant des fadaises

J’ai des fourmis dans ma quille engourdie

Ma proue oscille tourmentée par des impatiences

Ma coque se ronge de rester à l’écurie

Je rêve de naviguer, je rêve de partances

Ah ! Me détacher de ce quai où je suis prisonnier

Partir sur le fleuve, longer l’histoire pétrifiée de Paris

Aller plus loin, vers Rouen où fourmillent les clochers

Au Havre ! Où je me frotterai aux gros navires surpris

Sentir l’eau clapoter et caresser mes flancs

Voir la Lune dans le fleuve naviguer devant moi

Voir défiler les berges, aller la proue au vent

Avoir des marins pour amis, un capitaine pour roi

Et pourquoi pas la mer ? Pourquoi pas l’océan ?

Plus de berges, plus de limites, que le ciel et l’eau

Les vagues joueraient de moi comme d’un enfant

Et me briseraient enfin en mille morceaux

Paul Obraska