C’est un coquillage aux murs nacrés

Spirale de douces courbes érotiques

Comme un pas de vis pour entrer

Dans les profondeurs prolifiques

 

C’est un coquillage couleur chair

Serti dans un fourreau de dentelle

Pour séduire les futurs locataires

La coquille exposée se fait belle

 

Et les hommes de passage

Sont invités à monter l’escalier

A ouvrir les valves du coquillage

 

Mais ils ne doivent pas s’attarder

Pour laisser à d’autres arrivages

Le plaisir bref de le consommer

 

Paul Obraska

  

 

L’homme ouvrit la fenêtre

Et regarda le matin naître

Etirer ses bras au loin

Ce séducteur de matin

Tenait la terre embrassée

Enfin sa moitié

L’homme en fit autant

Et gloussa doucement

Il était heureusement surpris

D’être encore en vie

 

La nuit était passée

Et la nuit tout peut arriver

Il s’était encore une fois

Sorti de ce mauvais pas

Ils disent que la nuit c’est du repos

C’est faux

Il se passe des tas de choses la nuit

On est poursuivi

On tombe dans une chute sans fin

On cherche des choses en vain

Les morts surgissent du temps

Ils ne sont jamais contents

Ils viennent vous faire des reproches

Surtout les défunts proches

 

C’est pire quant le jour est dans la nuit

C’est bien pire l’insomnie

On ne peut pas se réveiller

Soulagé d’avoir rêvé

Et la douleur se retourne dans le lit

Fâchée de ne pas être endormie

 

Il y a tout de même de bonnes choses dans la nuit

La mort peut arriver sans crier gare

On peut mourir sans le savoir

Sans attendre la peur au ventre

Que la mort frappe et entre

En déchirant le corps à sa façon

La nuit on meurt par distraction

En pensant à autre chose

C’est une bonne chose

 

Alors l’homme regarde le matin se lever

Un matin de plus c’est toujours ça de gagné

Il se dit qu’il faut en profiter

Ce sera peut-être le dernier

Et il va déjeuner

En murmurant ces deux vers

De Prévert :

« Et j’égorge en plein soleil

Les plus beaux rêves de mes nuits »

 

Paul Obraska

 

Illustration : Camille Pissaro « Soleil levant à Eragny »

 

SQUATTERS

 

Si ce n’est pas malheureux de voir ça !

Ce n’est pas chrétien d’en arriver là !

Ce sont des braves gens bien éduqués

Pas des immigrés

L’homme a du travail

La femme n’a jamais fauté

Ils sont pourtant sur la paille

C’est dans une étable qu’elle a du accoucher

Entre un âne et un bœuf

D’un enfant beau comme un dieu

Blotti dans une crèche, c’est scandaleux !

 

Les associations se sont mobilisées

Les autorités ont été alertées

C’est une étoile jaune qui les a guidées

Des messieurs ont fini par venir à leur secours

Avec un psychologue dans une cellule

Dans l’étable ils sont restés incrédules

Alors il y a eu de beaux discours

Ils se sont pris pour des rois mages

Ils ont fait semblant d’adorer le nouveau-né

Pour donner d’eux une belle image

Heureusement qu’il y avait les bergers

Pour donner à la famille de quoi manger

 

Pour finir, pérorant dans l’étable, les autorités

Devant l’homme, la femme et le nouveau-né

Devant le bœuf, l’âne, les bergers et leurs agneaux

Sont montés sur leurs grands chevaux

Et ont dit avant de partir : « plus jamais ça ! »

J’espère que Dieu les entendra

 

 

Paul Obraska

 

Illustration : Barocci Federico « Nativité » 1597

Kandinsky : "Cimetière arabe"

 

 

Où vont-ils tous ces morts depuis la nuit des temps ?

Ils sont innombrables et les cimetières si petits

Sont-ils la terre que piétinent les vivants ?

 

Peut-être lassés d’être piétinés sortent-ils la nuit

Hors de leurs boîtes de bois verni les squelettes

Iraient se promener dans un bruit de cliquetis

Les momies dérouleraient leurs bandelettes

Et sortiraient du sarcophage sans leur habit

Les pharaons quitteraient le noir des pyramides

Pour jouer sous la lune avec le sable du désert

Et ceux qui n’ont pas eu de sépulture solide

Émergeraient comme des racines de la terre

 

Où vont-ils tous ces morts depuis la nuit des temps ?

Les cimetières sont si petits mais le ciel est si grand

 

Peut-être errent-ils dans le firmament

En soufflant sur la queue des comètes

Pour en faire de la poussière d’argent

Les morts emporteraient leurs squelettes

Pour fabriquer avec des météorites filants

Aux cieux les morts feraient ainsi la fête

Et laisseraient la terre aux vivants

 

Alors les vivants ne devraient pas encombrer les nues

S’ils veulent que les morts ne leur tombent pas dessus

 

 

 

 Paul Obraska

 

LES CONFESSIONS DE SATAN (Une brève histoire du XXème siècle)  Bosch : "L'Enfer"

 

I

Dans le XXe siècle, J’ai beaucoup investi

Et  Me voilà diablement content.

On recherche des Justes pour le Paradis,

Et ici, Je ne sais que faire des Méchants.

II

L’Europe M’a offert dès le début

Ses peuples sombrant dans la guerre,

Dans un grand massacre inattendu

Pour de misérables talus de terre.

Les soldats creusaient leurs tombes,

En sortaient tels des spectres pour mourir,

Les membres amputés par les bombes.

On fête en Novembre leur souvenir.

III

J’ai eu le Géorgien destiné à la prêtrise,

Quittant heureusement le séminaire,

Pour torturer ses amis accusés de traîtrise

Et emplir par millions les cimetières.

Mais ses nombreux peuples opprimés

L’appelait avec amour : « Petit Père »

Je ne peux qu’admirer cet être aimé

Pour avoir tiré un rideau de fer

IV

Mon préféré était le fol Autrichien,

Quatrième enfant de parents issus

De cousins germains. Par Mes soins,

Ce fut le premier qui  survécut.

Ah ! L’Autrichien n’a pas été ingrat.

Il s’est de suite attaqué au peuple élu,

Celui-là même qui au monde révéla

Mon Concurrent et le Paradis perdu.

Massacre grandiose parce qu’inutile.

Dans le monde, il souffla la tempête,

Dans l’ignoble, l’Autrichien était habile

Pour transformer les hommes en bêtes.

Il déclencha une guerre mondiale,

Terminée en apothéose au Japon.                                                                                   

A côté du beau feu d’artifice final,

L’Enfer lui-même paraissait pâlichon.

V

Deux Asiatiques m’ont fait bien rire !

Le Chinois qui débordait d’imagination

Pour baptiser avec délicatesse le pire,

En jouant avec les morts par millions.

Les Cent Fleurs bien arrosées de sang,

Le Grand Bond en Avant : une culbute

Qui laissa son pays affamé et pantelant,

Et la Révolution Culturelle des incultes.

Il se piquait de danse et de poétique,

Mort, on ne semble pas lui en vouloir

Son portrait reste sur les places publiques

Comme un fantôme gardant son pouvoir.

VI

Le Cambodgien était un triste comique :

Il voulait bâtir les villes à la campagne,

Et sans diplôme, il trouva plus pratique

De tuer ou mettre les diplômés au bagne.

Si le Cambodgien était plus primaire,

Sa folie efficace a mis sans remords

Un bon tiers de son peuple au cimetière,

Pour finir en paix en escamotant sa mort.

Il a été aussi élève d’une école catholique,

Et je remercie en passant les bons pères,

Les Evangiles révélées aux diaboliques

Ont envoyé nombre de clients en Enfer.

VII

Le quatuor du XXe siècle reste inégalé,

Leur requiem flotte encore sur le monde,

Ses membres ont leurs amateurs fascinés

Qui viennent encore fleurir leurs tombes.

D’autres à l’écoute sont leurs apprentis,

Je ne compte plus les sombres dictateurs,

Gras vampires saignant à blanc leur pays,

Sous tous les cieux, des pôles à l’équateur.

VIII

Les meutes se sont passées de meneurs,

A l’occasion elles ont tué leurs voisins,

Charcutant la chair comme des amateurs.

La perversité des hommes parait sans fin,

La cruauté a des ressources prolifiques :

Attentats, guerres, famine, machettes,

Et frappes chirurgicales hémorragiques.

Le Mal et l’Enfer a toujours été à la fête !

IX

La Science a offert aux hommes des jouets

Qui leur permet de contempler les agonies.

Je me réjouis des avantages du Progrès

Qui rend plus efficaces ceux pris de folie,

Et on tue au Nom de Mon Concurrent.

Je me régale du massacre des innocents,

Le XXe siècle était une bonne cuvée,

Mais le siècle présent a bien commencé !

 

Paul Obraska

 

Dédié à Mr Antoine Zacharias

VORACE

 

J'accumule...J'accumule...J'accumule...

Même quand je dors, pendant mon absence

J'accumule de l'argent à ne savoir qu'en faire

 

Il arrive dans mes poches sous toutes ses formes

Actions, bénéfices, jetons de présence

Indemnités, primes, salaires

Ma fortune est énorme

 

Je n'ai jamais assez de sous

Je tire de l'argent de partout

Même si je ne sais qu'en faire

Mes autos, je ne m'en sers guère

J'ai bien sûr une voiture de fonction

Je possède appartements et maisons

Mais je ne m'y rends que pour recevoir

Ceux dont je cherche à tirer de l'argent

 

Du matin jusqu'au soir

Je consacre tout mon temps

A grossir mes avoirs dont je n'ai nul besoin

 

J'ai un pied dans la tombe mais j'accumule toujours

La Faucheuse n'est pas à vendre et je serai fauché un jour

 

Je regrette les temps anciens

Où les morts emportaient leur trésor dans leur tombe

Je n'aurai sur moi qu'un costume moche

Et pas un sous en poche

C'est le comble

 

Je laisserai aux autres mon énorme pécule

Ils attendent de me mettre dans la tombe

J'accumule...J'accumule...j'accumule...

Paul Obraska 

William Turner : "Le Mew Stone à l'entrée de Plymouth"

VENTS

 

Les vents écartelés, voyageurs invisibles

Entre levant et ponant ou septentrion et midi

Promènent sur la Terre leur force invincible

De dépression en dépression jusqu’à la folie

 

Ils rendent ridicules même les plus beaux

Décoiffent les dames et soulèvent leurs atours

Courbent les hommes et volent leur chapeau

Sous leurs risées, ils jouent de mauvais tours

 

 Papiers et feuilles valsent en mesure

Les ballons abandonnés roulent sans arrêt

Les perruques dévoilent les tonsures

Battent les portes, claquent les volets

 

Ils fouettent sans égard les drapeaux déchirés

Les bâches arrachées ondulent comme des oiseaux

Nappes retournées, chaises renversées

Craquent les voiles, emportent les bateaux

 

Le grondement des vents grossit dans les bois

Les arbres gémissent, les racines cramponnées

Les ramures en folie se révulsent aux abois

Dans un barrit ligneux, ils sont déracinés

 

Les vents irascibles secouent la mer

Blanchissent ses crêtes hérissées

Les vagues affolées se ruent sur la terre

Et vomissent sur le sol leurs hoquets salés

 

Une brise persiste sur les lieux brisés

Un zéphyr doucereux caresse les visages

Une main légère pour se faire pardonner

D’avoir, en colère, commis tant de ravages

 

La mer exténuée clapote sur les rivages

Frangée de détritus, d’algues et d’épaves

Lutteuse marquée par un combat sauvage

Elle laisse stagner de sa bouche la bave

 

 

Paul Obraska

 

INCENDIE

 

Là-bas l’incendie déverse sa lumière

Glisse en cernant d’un fard doré

L’œil blanc incandescent sans paupière

 

Le feu étale un fond de teint orangé

Sur les ombres noires des toits

Alignées au bord du doigt de mer

 

Là-haut le ciel a sauvé son bleu roi

Balafré de deux traits de lumière

Que deux avions de proie ont laissés

 

Fuyant l’incendie un couple de bateaux

Filent sur la surface argentée

En creusant deux rides sur l’eau

 

 

Paul Obraska

 

Karl Brulloff « Le dernier jour de Pompéi »

 

CATACLYSME

 

Les hommes fats installés sur la braise

Regardent, satisfaits, leur unique nombril

Et dressent sur la croûte d’une fournaise

Les monuments orgueilleux de leur ville.

 

Les puissants vaniteux font trembler les gueux

Et tous sont balayés lorsque la terre frissonne,

Lorsqu’elle éructe et vomit ses entrailles en feu

En couvrant de ses cendres jardins et colonnes.

 

La mer bascule comme une coupe renversée,

Déverse dans l’écarlate sa marée monstrueuse

En noyant dans ses flots ce qui n’a pas brûlé.

 

La terreur des hommes devant la terre furieuse

Est celle des enfants assaillis de cauchemars

Qu’une mère insensible abandonne dans le noir.

 

 

Paul Obraska

Salvador Dali : « Le sacrement du dernier repas »

 

LA CENE

 

Je sais de quoi je cause

J’ai assisté à la Cène

Tout le monde était morose

L’ambiance était malsaine

Sans Passion

D’ailleurs je n’ai rien mangé

J’aurai préféré mourir d’inanition

Ce fut un sacré dîner

 

Pour commencer Il a dit :

« Voici ce que sera l’Eucharistie :

Mon corps est dans ce pain

Mon sang est dans ce vin »

 

Le silence est tombé sur la salle

J’ai eu l’appétit coupé

On n’est pas des cannibales !

Alors j’ai préféré jeûner

 

Personne n’avait envie de se mettre à table

Sauf Judas

Judas semblait le plus aimable

Et Lui souriait pendant le repas

 

On a rompu le pain, regretté le vin

Rouge comme du sang dans un carafon

Sans toucher à rien

Pourtant le pain paraissait bon

Nous le savions

Qu’Il était bon comme du bon pain

Il a même voulu nous laver les pieds

Pourtant nos vilains pieds salis

N’étaient pas en odeur de sainteté

Pas de quoi ouvrir l’appétit

 

Il y avait sur le napperon une tache de vin

Comme celles qu’on voit sur les peaux de lait

Le vin gouttait du carafon trop plein

Car personne n’en buvait

Nous, on ne voulait pas verser du sang

Nous, on tendait l’autre joue aux mécréants

Je n’ai su qu’après, bien après

Que du sang serait versé en notre nom

Oh ! Pas quelques gouttes sur un napperon

Oh ! Pas des carafons

Des tonneaux pleins

Pleins de sang à la place du vin

 

 

Paul Obraska