IL  A  FALLU  

Qu’il a fallu de miracles, qu’il a fallu de hasards  

Pour que ces deux    êtres se soient rencontrés  

Qu’ils soient  réunis, ici, dans un même regard  

Qu’ils se touchent  et échangent leurs baisers  

Il a fallu être tirés à la loterie cellulaire  

Il a fallu être nés dans le même temps  

Rejetons de générations millénaires  

Migrantes depuis la nuit des temps  

Leurs ancêtres ont traversé pays et continents  

Echappés aux massacres et aux destructions  

Ils ont pu laisser une chaîne de descendants  

Pour que s’attachent enfin ces deux maillons  

Il a fallu que les deux puissent surmonter  

Les dangers, les maladies, les accidents  

Rester toujours en vie pour se rencontrer  

Il a fallu de la chance pour rester vivant  

Parmi la multitude sur la Terre immense  

Il a fallu se croiser sous les mêmes cieux  

L’un aurait pu être retardé, l’autre en avance  

Ils furent là au même moment, en un même lieu  

Il a fallu se voir  

Il a fallu se plaire  

Il a fallu oser  

Il a fallu s’aimer  

C’est improbable  

C’est impossible  

Cette idylle ne l’ont-ils pas rêvée ?  

Paul    Obraska  

Chagall :     « Amants en bleu »  

LA COMPLAINTE DE LA PENICHE

Près de moi un bateau vient de passer

Enfilant les ombres humides des ponts

Chargé jusqu’à la gueule d’une foule ensoleillée

Les têtes tournantes à l’unisson

Ma carcasse balance à son passage

Mes chaînes cliquettent attachées au quai

Je roule mais je reste à terre, bien sage

C’est pourtant pour naviguer que j’étais fait

On m’a garni de fanfreluches et de pots de fleurs

Je porte sur mon dos tables et chaises

Aucun marin à la barre, seulement des serveurs

Et des voyageurs factices racontant des fadaises

J’ai des fourmis dans ma quille engourdie

Ma proue oscille tourmentée par des impatiences

Ma coque se ronge de rester à l’écurie

Je rêve de naviguer, je rêve de partances

Ah ! Me détacher de ce quai où je suis prisonnier

Partir sur le fleuve, longer l’histoire pétrifiée de Paris

Aller plus loin, vers Rouen où fourmillent les clochers

Au Havre ! Où je me frotterai aux gros navires surpris

Sentir l’eau clapoter et caresser mes flancs

Voir la Lune dans le fleuve naviguer devant moi

Voir défiler les berges, aller la proue au vent

Avoir des marins pour amis, un capitaine pour roi

Et pourquoi pas la mer ? Pourquoi pas l’océan ?

Plus de berges, plus de limites, que le ciel et l’eau

Les vagues joueraient de moi comme d’un enfant

Et me briseraient enfin en mille morceaux

Paul Obraska

C’est un joli cimetière

Où les tombes bien en rangs

Comme s’alignent les enfants

Dans la cour de l’école primaire

Guettant le signal pour s’éparpiller

A tous vents en criant leur liberté

Et les morts attendent sagement

Qu’on vienne un jour les délivrer

Immobiles sans trop s’impatienter

L’endroit est joli et ils ont le temps

Ses portes comme des bras écartés

Ouverts sur le monde des vivants

Invitent les nouveaux morts à entrer

A se coucher sans faire de manière

Les anciens  pousseront leur pierre

Pour faire une place au nouvel arrivé

Les vivants entrent toujours gênés

Ils marchent lentement en silence

Avec respect pour ne pas les réveiller

Mais ne montrent aucune impatience

Dans ce joli cimetière pour y rester

Paul Obraska

Marc Chagall « Les portes du cimetière » 1917

Manet : « La mort du toréador »

LE DORMEUR DE L’ARENE

C’est une arène ocre bordée d’étables.

La clameur lentement s’est retirée,

Comme meurt une vague sur le sable.

La foule regarde en silence, fascinée.

Le matador allongé sur son échine,

Tranquille, la tête tournée de côté,

Une main repose à plat sur sa poitrine,

Celle qui tenait son épée abandonnée.

Il paraît endormi, il a terminé son rôle,

La cape au sol comme un drapeau vaincu,

Une flaque de sang près de son épaule,

Du sang que l’ocre de l’arène a déjà bu.

Sable sanglant : du jaune et du vermeil,

Couleurs hispaniques tendues au soleil.

Paul Obraska

Un homme disait n’importe quoi

Il disait qu’il était heureux

Sans la moindre preuve

Ça va de soi

Dire que l’on est heureux !

Pas étonnant que les gens s’en émeuvent

L’être peut-être mais le dire !

Et à des gens qui ne le sont pas

Ou qui ne parlent que du pire

Ou sont peut-être heureux

Mais ne le savent pas

Ou le cachent bien

Pour ne pas provoquer le destin

Montrer que l’on est heureux

Ce n’est pas malin

C’est de la méchanceté

Ça rend les autres un peu malheureux

Alors les gens attendent d’être vengés

Oh ! Sans se l’avouer

Ils ne sont pas envieux

Qu’allez-vous penser !

Ils guettent seulement l’homme heureux

Ses yeux rieurs et son sourire

En espérant le voir s’évanouir

Ils guettent l’ombre d’une peur

Ils guettent un petit soupir

Ils guettent un petit malheur

Parce que le malheur ça arrive tout le temps

Alors ils attendent le moment

Patiemment

De le plaindre de tout leur cœur

En écrasant une larme en soupirant

De bonheur

Paul Obraska

Antonello de Messine : « L’homme qui rit »

 Le premier jour de l’année nouvelle

l’homme âgé se regarde dans le miroir

Qu’espère-t-il y voir ?

Objet glacial impudique et rebelle

le miroir efface l’illusoire

Encore une année de gagnée

se dit l’homme pour se consoler

Encore une année de perdue

se dit l’homme amer

Gagnée ou perdue ?

La vie est un jeu à qui gagne perd

Et le temps s’écoule

sur les montres molles de Dali

et l’on se noie dans sa houle

et l’homme se dit

pourquoi lutter à contre-courant ?

de toute façon on coule

emporté par le temps

Alors l’homme tire la langue au miroir

Qu’importe ce qu’il avait été

Il chasse son fantôme de la mémoire

et sans hésiter

prend son rasoir

sourit à ses restes

et commence à se raser

en savourant les petits gestes

les petits gestes coutumiers

les petits gestes modestes

de la vie

Paul Obraska

Pour faire un tableau de la vierge et l’enfant

Il est simple de prendre une belle jeune femme

Même si elle n’est pas vierge depuis longtemps

L’important est que son visage exprime son âme

Le plus difficile à trouver est le modèle de l’enfant

Il doit être sérieux, laid et un peu hydrocéphale

Avec le visage pénétré d’un adulte pensant

Et s’il est circoncis ce n’est pas plus mal

Vous voyez qu’un tableau de la vierge et l’enfant

N’est pas si simple à faire même avec du talent

Comment trouver un petit enfant qui convienne ?

Les bambins ne sont guère tristes et sont plutôt beaux

Les hydrocéphales sont soignés dans les hôpitaux

Hélas ! On ne peut plus peindre à l’ancienne

Paul Obraska

Albrecht Dürer

LA MAUVAISE EDUCATION

C’est un spectacle muet où les étoiles crépitent

Et le Cosmos explose dans un silence abyssal.

Les éclats incandescents roulent comme des pépites

Dans la noirceur du vide glacial.

Des confins de l’Univers sans frontières,

Dans la sidérante immensité sidérale,

Voyagent leurs éternelles lumières.

Et Dieu dans tout ça ?

Et le royaume des cieux ?

Ils sont quelque part. La place ne manque pas.

L’Homme est à l’image de Dieu,

Dieu est blanc

Dieu est jaune

Dieu est noir

Mais Il n’est pas Femme

Et Il est barbu.

Aux Cieux, les anges et les vierges sont séparés.

Le sexe des anges est incertain et la prudence s’impose.

La volière des vierges s’épuise et doit être préservée,

Aux suicidés assassins de les consommer.

Dans l’ennui éternel, le sexe rend moins morose.

Dans l’infini de l’Univers,

Parmi les myriades de galaxies,

Dieu ne s’intéresse qu’à la Terre.

Il écoute chacune des innombrables prières

Et les appels gratuits qui montent vers lui,

Il envoie des livres, Il envoie des anges,

Il a même envoyé Son Fils sur la Terre.

Les Hommes moins gâtés que pourris,

L’ont renvoyé, mal en point, en échange.

Mauvaise éducation.

Bien que le sacrifice du Fils fût dans Ses intentions,

Pour les punir, le Père laisse faire le Malin,

Et S’en lave les mains.

Paul Obraska

Illustration. Van Gogh : « La nuit étoilée, Saint-Rémy »

LE GENERAL QUI PERDIT LA TÊTE

Charmante Judith à la peau si blanche

Au visage si lisse bien qu’un peu dégoûté

Est-ce bien raisonnable de couper une tranche

D’un Holopherne séduit par votre beauté

Charmante Judith si innocente

Décapiter un homme même infâme

N’est guère un travail de femme

Les giclées de sang sont si salissantes

Charmante Judith si virginale

Que de force vous avez déployée

Pour détacher la tête du général

Qui même enivré semble hurler

Charmante Judith si volontaire

Le plus difficile reste à faire

Les vertèbres sont à peine entamées

Et la vieille attend tendant son tablier

Paul Obraska

Le Caravage « Judith décapitant Holopherne »