Salvador Dali : « Le sacrement du dernier repas »

LA CENE

Je sais de quoi je cause

J’ai assisté à la Cène

Tout le monde était morose

L’ambiance était malsaine

Sans Passion

D’ailleurs je n’ai rien mangé

J’aurai préféré mourir d’inanition

Ce fut un sacré dîner

Pour commencer Il a dit :

« Voici ce que sera l’Eucharistie :

Mon corps est dans ce pain

Mon sang est dans ce vin »

Le silence est tombé sur la salle

J’ai eu l’appétit coupé

On n’est pas des cannibales !

Alors j’ai préféré jeûner

Personne n’avait envie de se mettre à table

Sauf Judas

Judas semblait le plus aimable

Et Lui souriait pendant le repas

On a rompu le pain, regretté le vin

Rouge comme du sang dans un carafon

Sans toucher à rien

Pourtant le pain paraissait bon

Nous le savions

Qu’Il était bon comme du bon pain

Il a même voulu nous laver les pieds

Pourtant nos vilains pieds salis

N’étaient pas en odeur de sainteté

Pas de quoi ouvrir l’appétit

Il y avait sur le napperon une tache de vin

Comme celles qu’on voit sur les peaux de lait

Le vin gouttait du carafon trop plein

Car personne n’en buvait

Nous, on ne voulait pas verser du sang

Nous, on tendait l’autre joue aux mécréants

Je n’ai su qu’après, bien après

Que du sang serait versé en notre nom

Oh ! Pas quelques gouttes sur un napperon

Oh ! Pas des carafons

Des tonneaux pleins

Pleins de sang à la place du vin

Paul Obraska

Gustav Klimt : "Bouleaux"

LA HACHE ET LE FEU

Et les arbres se mirent à marcher

Avec leurs grosses pattes d’éléphant

Leurs bras noueux emmêlés

Leur chevelure verte au vent

Muraille de troncs mouvants

Vêtus d’une écorce craquelée

 Pachydermes au cuir ligneux

Ne craignant ni la hache ni le feu

Ils cherchaient leurs racines perdues

Dans les prés et les champs

Autrefois forêts à perte de vue

Les hommes sur leurs pattes d’oiseau

Les avaient chassés de chez eux

Par la hache et le feu

Ils sautaient haies et ruisseaux

Avec leurs grosses pattes d’éléphant

Rien n’arrêtait leur marche folle

Hêtres, chênes et bouleaux

Faisaient trembler le sol

Avec d’horribles craquements

Dans les prés et les champs

Et les hommes aux abois

Sur leurs pattes d’oiseau

S’enfuirent devant la horde de bois

Emportant avec eux

La hache et le feu

Mais en retournant la terre

Pour rechercher leurs racines

Les arbres déçus ne trouvèrent

Dans les plaines et les collines

Dans les entrailles de la terre

Que des racines d’homme

Des morceaux de soldats

Abattus au combat

Sur les champs de bataille

Par la hache et le feu

Paul Obraska

Kandinsky "Bleu ciel"

PETIT CONTE

Par la cheminée il entendait des rires

Un rire de gorge d'enfant aux éclats cristallins

La cascade claire du rire de la mère

Le rire retenu du père attendri

Et par la cheminée de la chaumière

Une fumée de joie montait jusqu'à lui

La hotte vide à ses pieds

Il écoutait en souriant assis sur le toit

Pendant que les rennes éparpillés

Broutaient la neige des nuages froids


Paul Obraska

William Turner "Pêcheurs à la mer"


LES FORMES DE L’EAU

Tu n’es pas incolore : tu reflètes le ciel

Tu n’es pas inodore : tu sens les algues marines

Tu n’es pas insipide : tu es le sel

Je ne t’ai jamais quittée : tu es en moi

Mer intérieure, mer clandestine

Je suis fait de toi

En sortant des ondes, je t’ai emportée

Eau codée jetée sur la terre

Poussé par le hasard et la nécessité

Vers une aventure fabuleuse

Je suis resté longtemps près de ton univers

Près du sein de la mer accoucheuse

Puis l’eau a marché sur la terre

Elle a pris les formes les plus belles

Ou les plus grotesques

Le sculpteur délirant et cruel

M’a attribué une forme simiesque

Regarde ce que je suis devenu

Je jette mes ordures dans tes flots

Regarde cet inconnu

Pirate gorgé de sang et d’eau

Mais toujours assoiffé

De la naissance au tombeau

Jamais apaisé

Paul Obraska

 Egon Schiele "Arbres en automne"

MEFIANCE

Ne vous fiez pas à leurs troncs noircissant

Les arbres font semblant de mourir

Ne vous fiez pas à leurs feuilles de sang

Si elles tombent dans la terre pour pourrir

Elles remonteront dans la sève gluante

Qui les fera renaître, lisses et luisantes

Ne vous fiez pas à l’incendie de l’automne

Les arbres reprennent ce qu’ils abandonnent

Ne vous fiez pas à la beauté des ramures

C’est le requiem d’une mort spectaculaire

Avant résurrection et guérison des blessures

Mais jouissez de la flamme du chant funéraire

Ne vous fiez pas aux arbres pour toujours revenir

Il arrivera dans un lointain avenir

Où les feuilles tomberont pour la dernière fois

Ne vous fiez pas à l’hypocrisie du printemps

On n’échappe pas à la mort à chaque fois

Si revivre c’est pour mourir, restons méfiants

Paul Obraska

Marc Chagall "Songe d'une nuit d'été"


REINCARNATION

Je ne suis que moi

Je n’ai aucun souvenir de mes vies passées

Et de mes innombrables trépas

Baume bienfaisant de la mémoire effacée

Avoir été l’arbre que le bûcheron abat

La promesse avortée de l’œuf gobé

L’insecte que l’enfant écrase sous ses pas

L’animal traqué qui renonce, épuisé

Dans ce monde de terreur incarnée

Mieux vaut disparaître qu’une fois

Et ne pas renaître en n’importe quoi

Mais n’importe quoi ne sait pas qu’il va mourir

Je n’en sais rien. Je n’en ai pas le souvenir

Dommage

Paul Obraska