RESILLES

 

Les canaux croisés de Venise cisaillent,

Comme les résilles de plomb d’un vitrail,

La ville en multiples fragments colorés.

 

Le dessin géométrique de la vitrée

Découpe la vue de Ca’ Rezzonico

Sur le quai étroit et le ruban du rio.

 

Les arches des ponts ponctuent le canal,

Elégantes de briques bordées de blanc.

Assis sur une marche, un couple d’amants

Pose dans un cadre de plomb octogonal.

 

Après avoir attiré d’Orient les richesses,

Venise attire de partout les amours ;

Le vœu est de les vivre ici dans l’allégresse

Ou d’y tenter parfois de les revivre un jour.

 

Amants, méfiez-vous de cette ville magique :

Elle surprend, elle charme, elle envoûte.

L’eau sereine, la beauté nostalgique

Apaisent l’esprit et lèvent les doutes.

 

Loin de la sérénissime Venise

Que deviendront les amours

Lorsque cessera son emprise ?

Amants comblés, craignez le retour.

 

 

Paul Obraska

 

LE MARCHEUR DE VENISE

 

Devant le pont des soupirs, le marcheur de Venise

Ne peut que soupirer. Il ne cesse de marcher

De ruelles en places, de surprises en surprises

Dans cette ville hors du temps, surgie du passé

 

Dur à la peine, le marcheur de Venise

Remplit le temps limité qui lui est imparti

Il va de musée en musée, d’église en église

Etourdi, affamé, épuisé mais conquis

 

Belle et terrible Venise pour le marcheur fatigué

Il ne s’arrête de marcher que pour naviguer

Aller d’un quai à un autre et débarquer

Pour pouvoir à nouveau marcher

 

Des palais fendillés à chaque coin de rue

Des palais mouillés le long des canaux

Le marcheur de Venise n’est jamais repu

Il va, obstiné, de pont en pont et de rio en rio

 

L’œil saturé des ocres et roses délavées

Emporté par la cité-navire chargée de beautés

La coque alourdie s’enfonçant dans l’eau

Le marcheur de Venise jure de revenir

Dans la ville dont le passé présent est l’avenir

 

Paul Obraska

 

SIESTE

 

Dans le lit rouge de la gondole chamarrée

Dort le gondolier

Bras croisés, coussinet sous les pieds

Il rêve sous son canotier

 

L’église tête en bas se mire en douceur

Dans le canal en exil de la mer lointaine

L’eau silencieuse respecte le dormeur

Et son sommeil mérité après sa peine

 

Le cube couvert de graffiti criards

Devant la façade austère de l’église

Ne lui donne-t-il pas des cauchemars ?

 

Peut-être le gondolier dort-il

Pour ne pas voir enlaidir sa Venise

Alors quand se réveillera-t-il ?

Paul Obraska

GRAND CANAL

 

De la lagune que les ducs d’Albe gardent

Les trois pieds plantés comme des échardes

Le Grand Canal pénètre la Venise béante

Et embrasse de son S inversé son amante

 

Il passe entre les haies des palais prolifiques

Leurs façades aux fenêtres aux allures orientales

Beaux restes princiers de la République

Etes-vous bien réels ou décor théâtral ?

 

Les rives hérissées de pieux d’amarrage

Des bâtons de guimauve aux rayures colorés

La gondole rouge et noire de mille ans d’âge

Le gondolier inchangé coiffé du canotier

 

Le vaporetto va lentement de station en station

Les noms chantent leur lot de promesses

La foule embarquée pressée sur le pont

Mêle Vénitiens blasés et visiteurs en liesse

 

 

Paul Obraska

 

LE LION NOSTALGIQUE

 

Lion ailé de saint Marc perdu dans le ciel

Tu trônes comme un échassier

Sur une patte au-dessus des mortels

 

L’Histoire est passée

 

Tu es resté, emblème amer

De l’orgueil d’antan

Solitaire face à la mer

Sans les navires conquérants

Sans le Bucentaure pillé

 

Les restes éparpillés

 

Intouchable face aux nuages

Tu es resté là-haut en héritage

La queue dressée, la colère feinte

Tes proies  ne tremblent plus de crainte

 

Dans les musées

 

Tes ailes déployées

Dans un vol immobile

Tu règnes sur une ville

 

De palais rongés

 

 

Paul Obraska

Canaletto : "Le retour du Bucentaure"

SUBMERSION

 

Venise ouverte

Venise baignée

Venise infiltrée

Venise recouverte

 

A marée haute, à la bonne saison,

Les bottes clapotent dans l’eau

Sur les dalles de la place San Marco

Et sur le seuil des maisons.

 

L’eau, partout, veine la ville de ses canaux

Et serpente, paresseuse, dans les artères

Que les ponts circonflexes enjambent d’un saut.

L’eau, en caressant, rogne les pierres

Et noircit le pied baigné des façades

Où s’accrochent des mousses de jade.

 

A la glissade silencieuse des gondoles,

Les remous de la rame tournant dans le tolet

Soulèvent dans l’eau opaque des dépôts aquicoles,

Une légère odeur de vase s’exhale du marais.

 

L’eau encercle même les cimetières.

Encore marins après leur trépas,

Les morts s’embarquaient pour les îles,

Vers San Michele et son mur de terre

Pour un voyage vers l’Au-delà

A bord d’un navire immobile.

 

Paul Obraska

 

CIEL ET MER

 

Un jour le ciel tomba amoureux de la mer

Ils se regardaient depuis si longtemps

Le  ciel mit alors son habit bleu clair

Et la mer s’éclaira en le voyant

 

Le ciel se mit doucement contre elle

Ils se touchèrent au loin à l’horizon

Les bateaux pris entre la mer et le ciel

Glissaient sans bruit leur cargaison

 

Le ciel ne plongea pas dans la mer

Ils avaient tout le temps devant eux

Ils restèrent ainsi la journée entière

 

Puis vint la nuit et le ciel se fit nuageux

Pas de Lune, pas d’étoiles, pas de lumière

Et on ne sut qui était le ciel qui était la mer

 

 

Paul Obraska

 

  
VAGUES

Un roulement pressé, un son long et clair qui s’étire sur le sable en chuintant.

Un rythme à deux temps qui se répète depuis l’origine de notre monde, inlassablement.

Sur ce rythme la mer danse : un pas en avant, un pas en arrière,

en roulant de la vague parée d’écume, perles d’eau éphémères,

évanouies dans le sable pour renaître à chaque battement.

Les galets ronds reposent, érodés, ils attendent d’être emportés dans le tourbillon d’une danse folle, avant de disparaître un jour lointain, petit à petit épuisés par cet incessant va-et-vient.

 

Envoûté par ce rythme perpétuel et cette danse immobile, l’homme rêve parfois devant la mer d’être son cavalier pour un avenir inconnu.

Et lorsqu’il s’arrachera à sa contemplation, le chant de la mer le suivra longtemps à l’intérieur des terres, écho des origines et rappel nostalgique des occasions perdues.

 

Paul Obraska

LE PETIT NUAGE

 

Un petit nuage tel un flocon blanc

Naviguait isolé poussé par le vent

A la queue des grands nuages gris

Nimbus déchirés chargés de pluie

 

De même que ses sombres frères

Le petit nuage était né de la mer

Mais il avait beau pousser d’en haut

Il ne versait pas une goutte d’eau

 

Les autres arrosaient les bois et les prés

Et du sol surgissaient les fleurs et le blé

Le petit nuage en voyant ces merveilles

S’assombrit de ne pouvoir faire pareil

 

Les autres déversaient sur les monts

Des myriades silencieuses de flocons

Et de l’eau sur les déserts craquelés

Les oasis jaunis et les puits asséchés

 

Le petit nuage devenu sombre et amer

Voulait tant se joindre à ses frères

Que des larmes ourlèrent ses festons

Et la pluie désirée coula à l’unisson

Paul Obraska

 

La Citerne Basilique d'Istanbul

GOUTTES

 

Il est joli le son de la goutte qui tombe dans l’eau en traçant un rond éphémère

Elles sont miraculeuses les gouttes humectant enfin la langue rôtie de l’assoiffé

Elle est attendue la première goutte de pluie tombant dans la poudre du désert

Elles sont bénéfiques les gouttes qui coulent une à une dans la veine de l’alité

 

Elle est ridicule la goutte qui pend au nez hésitant à tomber pour de bon

Elle est fâcheuse la goutte écarlate qui s’étale en rond sur la nappe claire

Elle est inquiétante la goutte métronomique qui tombe la nuit du plafond

Elle est menaçante la goutte qui fait déborder la vase poussant à la colère

 

Elles sont obstinées les gouttes qui taraudent patiemment la roche

Elles s’infiltrent, elles usent, elles creusent depuis des millénaires

Elles sculptent, elles piochent

Elles façonnent la Terre

Paul Obraska