Marc Chagall « La famille du pêcheur »

 

LA FEMME DU PÊCHEUR

 

Ils sont l’un contre l’autre, mais la femme tourne le dos, l’enfant sur son sein, la bête à ses pieds. Elle est la terre nourricière. L’homme est revenu de la mer, des poissons dans ses mains, après une si longue absence, de retour des horizons infinis, encore à l’écoute du chant des vents marins, plongeant toujours ses filets dans les plis de la mer. Ils sont l’un contre l’autre, pourtant la mer sépare leurs destins, elle permettra peut-être un jour de les réunir avant que leur vie prenne fin. Mais l’homme reviendra sur le rivage voir les vagues perler, écouter le vent, sentir les embruns, regarder l’horizon où pointe le mât des bateaux avant que le ventre lourd de leur pêche n’apparaisse sur les flots. La femme sait que la mer ne le quittera jamais et elle tourne le dos.

Paul Obraska

CREPUSCULE

 

C’est l’heure où la Terre tourne son ombrelle

Où l’eau du lac retient la lumière évanouie

Où les cimes des arbres dentellent le ciel

Où la masse des bois capte la nuit

 

C’est l’heure où le silence bruit de bruits inconnus

Où la pénombre se peuple d’êtres fabuleux

Où le cri des oiseaux devient éperdu

Où l’on craint qu’une bête habite chaque creux

 

C’est l’heure où les fantômes astiquent leurs chaînes

Où ceux qui nous habitent reprennent vie

Où ceux qui sont morts réveillent nos peines

 

C’est l’heure où l’on presse le pas

Où l’on recherche en vain un abri

Où l’on espère qu’un autre jour se lèvera.

Paul Obraska

D'après une photo parue dans le Point du 2 août 2007
avec cette légende : "Bravant les courants et les serpents à sonnette, un groupe de clandestins tente la traversée de nuit de la frontière."



L'EAU DES FRONTIERES

 

L'eau des frontières

Est hantée d'êtres humains

Ils ne sont pas tous marins

Sur les mers et les rivières

 

Sur des épaves marines

Bravant chaque instant le naufrage

Ou dans l'eau glacée des rivières à la nage

Un sac poubelle devant, une femme sur l'échine

 

Les clandestins hantent l'eau des frontières

Il y aura demain sur l'onde des corps noyés

Retrouvant les spectres partis les premiers

Sortis par la mort de la haine ou la misère

 

Dans le Rio Grande flottent des grappes de têtes

Consolez-vous clandestins

C'est à ce jour un Mexicain

L'un des plus riches de la planète

 

Dans les barques, dans les soutes des navires

Consolez-vous clandestins

Vos dirigeants ne manquent de rien

Passez l'eau des frontières sans faiblir


Paul Obraska

SAULE PLEUREUR

 

Avez-vous vu pleurer un saule pleureur ?

Il s'épanche penché sur la rivière

Et laisse tomber ses verts pleurs

En une cascade trouée de lumière

 

Il pleure de ses étroites larmes

Et si l'arbre courbé s'épanche

Pour ne pas rompre le charme

Il les garde pendues à ses branches

 

Le saule nous apprend à retenir nos pleurs

A trouver l'apaisement au bord des rivières

A laisser la lumière traverser nos malheurs

A continuer à vivre enraciné dans la terre

Paul Obraska 

RICOCHETS

 

L'enfant sans ami cherche un galet plat

Un galet rond aux bords arrondis

Pas trop gros pour qu'il ne coule pas

Et pour glisser sur l'eau, pas trop petit

 

Il découvre le trésor dans des gravas

A la lumière oblique du soleil écrasé

Et court vers le lac, pressé de le jeter

 

Il se met en position, étendant le bras

Le trésor dans sa main, l'index en crochet

Au bord du lac embrasé

Sur l'orangé de l'eau, il lance le galet

 

La pierre par petits bonds marche sur les eaux

Un chapelet de gerbes pour un bref instant

Dix bouquets liquides vont décrescendo

Mais personne pour voir l'exploit de l'enfant

 

L'événement provoque un envol d'oiseaux

Dans l'incendie fidèle du couchant

Leurs ailes aiguës glissent dans l'éther

Comme le galet rond avait glissé sur l'eau

L'enfant triste et solitaire

Regarde, au-dessus du lac, les oiseaux

Faire ensemble leurs ricochets sur l'air

Paul Obraska 

 

 

 

 

John Sargent "Fontaine chantante en Espagne"

FONTAINES

 

Il  y a des pays

Où il n'y a pas de fontaines

Des pays sans eau

Des pays malheureux

Il y a des pays

Où il y a de l'eau

Mais pas de fontaines

Ce sont des pays heureux

Mais qui n'ont rien compris

 

Les fontaines

On les entend avant de les voir

La chanson joyeuse et familière

De l'eau clapotant dans l'eau

De l'eau éclaboussant la pierre

Un chant de promesse de bonheurs

Le bonheur d'apaiser la soif

Le bonheur de fraîcheur

Le bonheur de pureté

 

Bien sûr il y a les fontaines royales

Avec leurs jets d'eau domestiquée

De l'eau qui fait des ronds

De l'eau qui fait le beau

De l'eau qui fait la roue

Pour se faire bien voir

Mais elle n'est pas à boire

 

Les petites fontaines sont bien plus belles

Au milieu d'une place nue

Avec leur chant de chanterelle

Coulée de fraîcheur têtue

Sur la pierre douce arrondie par l'usure

Quelques herbes en houppes

Et un peu de mousse au mur

Dans ses mains en coupe

Pour exaucer une prière

On recueille l'eau claire

Que l'on boit goulûment

Sans retenue bruyamment

En serrant les doigts pour éviter les pertes

Le visage mouillé de fraîcheur

Le menton humide le sourire éclos

Sur une place déserte

Ecrasée de chaleur

Où les maisons volets clos

Abritent les dormeurs

Paul Obraska

REFLETS

 

Un château s'est jeté de son haut

Dans les douves, tête première

Son corps spectral flotte sur l'eau

Ballotté par les jeux de lumière

 

Narcisse aux traits de pierres

Au bord de son image liquide

Reflet opalin de sa face altière

Que la brise couvre de rides

 

Plus de reines, plus de rois

Plus de carrosses, plus de chevaux

Un hélicoptère pour rupins tournoie

 

Le présent n'est plus aux fastes royaux

L'hôtel accueille ses clients fortunés

Nostalgique, un château s'est noyé


Paul Obraska

 

LE SILENCE DE LA PROIE

 

Lac rond suspendu dans les cimes

Comme un œil froid au milieu des monts

Miracle horizontal au bord des abîmes

Aux reflets changeants de caméléon

 

Lumières glaciales glissant sur l'eau

Ciel sans nuage, roc et neiges mêlés

Au-dessus, le vol prédateur d'un oiseau

Dans le silence des cimes enneigées

 

Un homme cherche une proie dans l'eau

Sorti du lac transparent, un poisson palpite

La bouche sans cri accroché à l'hameçon

Sous la ligne courbée, la victime s'agite

 

Le poisson se noie dans l'air pur des monts

Les fentes béantes des vaines branchies

Ne peuvent rien contre la lente agonie

Proie aphone, elle nous épargne ses cris

Paul Obraska 

 

 

 

 

TORRENT

 

Torrent tu sautes de pierres en pierres

Impatient comme tout jouvenceau

Ne te presse pas trop de rejoindre la rivière

Tes eaux ont la couleur de lait du berceau

 

Celui des neiges vierges des hauteurs

Celui où l'air bleu a encore sa pureté

Où les monts ont gardé leur fraîcheur

Que l'homme n'a pas encore souillée

 

Rivière ne te presse pas trop vers le fleuve

Tu serpentes dans les bois et les prés

Tes eaux claires sont déjà à l'épreuve

Avec les ventres blancs des poissons crevés

 

Fleuve ne te presse pas trop d'aller à la mer

Tes eaux brunes ont déjà triste allure

Là-bas t'attendent soutes et containers

Qui verseront les noirs hydrocarbures

 

Eau du torrent tu ne peux pas remonter le courant

Tu ne peux pas remonter de la mer à l'embouchure,

Du fleuve à la rivière et de la rivière au torrent

Chacun coule dans un sens avec ses souillures


Paul Obraska

INCENDIE

 

Là-bas l’incendie déverse sa lumière

Eclate en cernant d’un fard doré

Le soleil épanoui en fleur ombellifère

Le feu étale un fond de teint orangé

Souligne les ombres noires des toits

Comme un décor sur le doigt de mer

Là-haut le ciel a sauvé son bleu roi

Balafré de deux traits de lumière

Que deux avions de proie ont laissés

Fuyant le feu un couple de bateaux

Chevauche la surface argentée

En creusant deux rides sur l’eau

 

Paul Obraska 

 

Arnold Böcklin "L'île de la Mort"


L'ÎLE DESOLEE

 

 

Une silhouette habillée d'un linceul

Se dresse, rigide, à l'avant de la barque.

Le passeur à sa tâche rame seul,

Guidé par le murmure des Parques.

 

L'île désolée est abordée doucement,

Un roc abrupt dans la noirceur de l'eau,

Hérissé de cyprès, seuls êtres vivants,

Au milieu des murs clairs des caveaux.

 

Il fait toujours nuit sur ce roc de froideur.

Le Soleil est occupé à donner la vie,

Les morts n'ont nul besoin de chaleur.

 

Pour eux : le blanc, le noir et le silence de la nuit.

Les hommes inconsolables rêvent d'un ailleurs,

Qu'il s'agisse d'une île, de l'Enfer ou du Paradis.


Paul Obraska

 
Mary Cassat "Deux enfants sur la plage"

SABLE   La main en sablier presse les grains fuyants, Le sable entre les doigts écartés Coule dans un doux chuintement, Aussi fluide que l’eau qui l’a créé.   Avec le sable les enfants bâtissent des châteaux Où leurs rêves deviennent réalité, Jusqu’à la montée prochaine des eaux Où ils seront détruits par la marée.   Dans le minéral pulvérisé par le temps, Les enfants connaissent la sagesse amère De voir leurs rêves ne durer qu’un instant.   Avec la même foi, ils recommenceront demain. Les adultes font comme les enfants,

SUR LA PLAGE   Solitaires sur la plage glacée Sous un soleil froid Trois ombres sont assises habillées Elles ne se baignent pas Elles ne pourront plus se baigner   Elles regardent la mer couleur de boue La larme à l’œil Et la mer les regarde de ses bulles irisées La vague à l’âme   L’écume froufroute sur le rivage En rejetant par hoquets Des bouteilles gondolées sans message Des boulettes noires par paquets Des sacs gonflés en plastique Des consommables consommés Des préservatifs pathétiques De tristes oiseaux mazoutés De petits poissons ventre à l’air Et des ratons laveurs débordés Echappés d’un recueil de Prévert Jeté à la mer