SPLEEN

 

L’hiver s’étale comme une tache grise

L’hiver s’étire et grignote le printemps

Les bourgeons frissonnent sous la bise

Les feuilles au chaud prennent leur temps

Et la ville est nue

 

L’hiver s’étire, l’hiver s’étale

Les peaux sont grises, les peaux sont pâles

Une lumière épuisée cherche un passage

A travers un ciel boursoufflé de nuages

Et les ombres de la ville sont perdues

 

Je perds un an aujourd’hui

Je perds un an chaque année

Comme je perds mes parapluies

Sans jamais les retrouver

Et il pleut sur la ville…

 

Paul Obraska

L'EAU DES FONTAINES    

Il  y a des pays    

Où il n’y a pas de fontaines  

Des pays sans eau  

Des pays malheureux  

Il y a des pays    

Où il y a de l’eau    

Mais pas de fontaines    

Ce sont des pays heureux    

Mais qui n’ont rien compris

         

Les fontaines    

On les entend avant de les voir  

La chanson joyeuse et familière    

De l’eau clapotant dans l’eau    

De l’eau éclaboussant la pierre  

Un chant de promesse de bonheurs  

Le bonheur d’apaiser la soif    

Le bonheur de fraîcheur    

Le bonheur de pureté

 

Bien sûr il y a les fontaines royales    

Avec leurs jets d’eau domestiquée  

De l’eau qui fait des ronds  

De l’eau qui fait le beau    

De l’eau qui fait la roue    

Pour se faire bien voir    

Mais elle n’est pas à boire

 

Les petites fontaines sont bien plus belles  

Au milieu d’une place nue    

Avec leur chant de chanterelle  

Coulée de fraîcheur têtue    

Sur la pierre douce arrondie par l’usure    

Quelques herbes en houppes    

Et un peu de mousse au mur    

Dans ses mains en coupe    

Pour exaucer une prière    

On recueille l’eau claire    

Que l’on boit goulûment    

Sans retenue bruyamment  

En serrant les doigts pour éviter les pertes    

Le visage mouillé de fraîcheur  

Le menton humide le sourire éclos    

Sur une place déserte  

Ecrasée de chaleur    

Où les maisons volets clos    

Abritent les dormeurs

 

     

Paul Obraska

Les vieux racontaient aux jeunes de leur voix flûtée,

Qu’un horrible fléau, dans les temps anciens,

Avait ravagé des pays, détruit des peuples entiers,

Et installé chez tous la terreur du prochain.

 

Les jeunes écoutaient par respect pour les aînés,

Mais on sait que les vieux manquent parfois de raison,

Pour les gens sensés un tel fléau ne pouvait exister,

Et ils retournaient sans souci à leurs occupations.

 

On parla du fléau dans des contrées lointaines.

On ne crut pas les voyageurs malgré leur émotion,

Leurs récits furent pris pour des calembredaines,

Et chacun continua en paix ses occupations.

 

Aux marges du pays apparut le fléau.

Les sandéfauts pensèrent échapper à ses méfaits,

Le mal ne toucherait sans doute que les anormaux,

Et les sandéfauts s’écartèrent des contrefaits.

 

Le mal envahit brutalement le pays,

Durcissant les coeurs et brûlant les cerveaux,

Il détruisit sans égard, les pauvres et les nantis,

Et jusqu’à l’âme des gens normaux.

 

Paul Obraska

 

Les hommes sèment pour leur pardon

Des pierres gravées de noms disparus,

Des noms sans tombe ou des tombes sans nom

De morts inconnus.

 

Les hommes sèment dans le temps

Des plaques sur les murs des rues,

Sur les façades des places publiques,

Des listes de tués sur des monuments

Appelés à la mort par ordre alphabétique,

Des mémoriaux où les noms tournent par milliers,

Sans corps, dans le néant,

Jusqu’à donner la nausée.

 

Les hommes sèment dans les champs

Des noms dans les cimetières militaires,

Alignés en ordre par les survivants

Sur des tombes uniformes à l’infini.

Une armée en rangs serrés dans la terre,

Corps disciplinés dans la mort comme dans la vie.

 

Vaines semailles sans moisson.

 

La mémoire des massacres passés

N’empêche pas les massacres à venir,

La mémoire en pierre des assassinés

N’empêche pas les hommes de mourir,

Pour des causes inutiles,

Pour des causes futiles,

 

Ou d’être exterminés sans raison

 

Paul Obraska

LES VOIX

 

Te souviens-tu des voix

Qui sortaient des boîtes de bois

Vibrantes de menaces ou d’espoir

Portées par les ondes chaque soir

 

Te souviens-tu de cette voix

Vociférant des imprécations

De la foule en fureur à l’unisson

Qui nous glaçaient d’effroi

 

Te souviens-tu de cette voix

Chevrotante du vieillard prêcheur

Qui allait fournir aux prédateurs

Les rabatteurs pour leurs proies

 

Te souviens-tu de cette voix

Fragile franchissant la Manche

Si faible qu’il fallait que l’on se penche

Pour entendre la boîte de bois

 

Te souviens-tu de cette voix

Qui annonçait que loin, là-bas

Dans les plaines blanches et glacées

Naissait l’espoir de la liberté

 

 

 

Paul Obraska

 

 

 

 

LA LETTRE ANONYME

 

Elle fut écrite dans les temps anciens

Servant de preuve dans un livre sacré

On ignore le nom du délateur écrivain

Un ermite du désert ou un mari trompé

 

Elle accusait la femme du premier des péchés

De la honte d’avoir été chassés du jardin d’Eden

D’avoir dévoilé le bien et le mal à l’humanité

A l’origine de l’exil de l’homme et de ses peines

 

Depuis la femme est en garde à vue

Sur cette calomnieuse dénonciation

Par une lettre écrite par un inconnu

 

Voilà des millénaires qu’elle vit sa punition

Dans une geôle qu’elle porte parfois sur elle

Sous les cieux où les lettres restent éternelles


Paul Obraska

 

Achats

 

Les grands magasins craquent

Leurs vitrines font la manche pour attirer le chaland

Les gens claquent un fric qu’ils n’ont peut-être pas

Ils virevoltent au milieu du luxe et des lumières

Et sortent avec de petits cercueils sous les bras

Pour enterrer l’année

 

Travaux

 

Les piétons le pas prudent passent de trou en trou

Le long des barrières de bois rayées de vert

Le long des travailleurs de toutes les couleurs

Les uns creusent ils sont plutôt noirs

D’autres regardent ils sont plutôt blancs

Mais tous ont le gilet jaune et le casque orange

La terre déshabillée de son béton est nue sous la pluie

Et les ouvriers bottés pataugent dans la boue

 

Traversée

 

Vert – Orange – Rouge – Vert

Les feux vains sont ridicules

Les automobiles restent immobiles

Chenilles de métal collées les unes aux autres

Un bus bondé barrit tel un éléphant entravé

Les voitures fument et feulent prêts à bondir

Les piétons agglutinés hésitent craintifs

Un pas sur la chaussée au ras du cul du bus

Dans l’haleine chaude et puante du moteur

Les piétons s’engouffrent agglutinés

Dans les fentes laissées par les pare-chocs

Evitent un bolide rugissant casqué de noir

Enhardis mais groupés ils passent

Et se retrouvent sain et sauf sur l’autre trottoir

Quelle aventure !

 

Tentatives

 

Les chauffeurs klaxonnent avec énergie

Mais les voitures restent inertes

Seuls les essuie-glace bougent sur place

Métronomes battant les gouttes en mesure

Ceux qui attendent un bus se déplacent

Pour regarder au loin s’il vient

Et espèrent en regardant le faire venir

En vain 

 

 

Paul Obraska

 

L’âge d’or hollandais

 

Ces hommes morts depuis si longtemps

Dans leurs sombres habits du dimanche

Manches bouffantes et  dentelles blanches  

Ces femmes le visage serein et leurs belles mains

Les reflets chatoyants de leurs lourdes robes

Je les regarde et ils me regardent sans me voir

De leurs yeux fixes qui jamais ne se dérobent

Regards d’outre-tombe, regards d’outre-siècles

Leur intimité déflorée par la foule indiscrète

Qui défile au pas  devant ces morts immortels

Aplatis sur la toile pour franchir le temps

 

Voilà sur un fond obscur une table d’abondance

Une branche de vigne déverse ses raisins luisants

Citron ouvert, orange entière, noix fendues

Corps d’huitres écartelées, châtaignes nues

Le cœur d’une grenade étale ses grains de sang

Quelques cerises oblongues prêtes à chuter

De la nappe vert sombre aux franges dorées

Un escargot intrus glisse au bord du festin

Sous une branche aux fleurs flavescentes

Une carafe sombre reflète une fenêtre éclairée

Et une mèche à bout rougeoyant serpente

A cheval sur une pipe blanche au foyer éteint

 

Et en passant on entre dans leur vie

Un chat agrippe la nappe garnie de mets

Pendant que la vieille prie les yeux fermés

Une lettre d’amour ouverte devant nous

Une femme à sa toilette retire un bas couleur brique

Il a marqué le haut du mollet et sa cuisse est levée

Une mère attentive épouille son enfant à genoux

Intérieur impeccable, le soleil glisse dans l’entrée

Un atelier de tailleur, un boulanger et son pain

Un marché à poissons dont on perçoit l’odeur

Des paysans attablés, un moine cartes en main

Et les villageois jouent sur un lac gelé, insouciants

Avant d’être tous foudroyés par le temps.

 

 

Paul Obraska

UN AIR DE VACANCES

 

Des bandes d’enfants défilent dans les gares

Equipées comme des armées sur le départ

Petits soldats courbés sous leur sac à dos

Des pancartes de carton pour drapeaux

 

Il fait chaud dans Paris sous un ciel voilé

Dans les rues les femmes sont déshabillées

Les seins se préparent à aller sur la plage

A demi découverts sous le voile du corsage

 

Les cafés obscurs se vident sur les terrasses

Les serveurs en sueur ramassent les tasses

Les cyclistes naviguent entre les voitures

Et les piétons évitent les vélos peu sûrs

 

Un air de vacances flotte dans l’air pollué

Ceux qui partiront sont déjà partis en pensée

Ceux qui ne partent pas deviennent nonchalants

Et ralentissent leurs pas en se promenant

 

Dans Paris en juillet sous la chaleur de l’été.


Paul Obraska

Un jour je partirai d’ici

J’irai de port en port

J’irai de pays en pays

J’irai de visage en visage

J’irai de corps en corps

Et au bout du voyage

Là-bas au bout de la terre

Je te rencontrerai

Enfin

Toi que j’ai quittée

Et je t’épouserai

Paul Obraska